Machadada

347. Encerramento

2006-08-24T13:52:00.000-03:00

Depois de dois anos do Holandês Voador/Machadada, encerro minhas profícuas e prolixas actividades neste blogue. Mas não paro, e sim, troco de endereço e nome:

Granada de bolso.

Sem mais.

346. Em direção ao futuro

2006-08-22T13:48:00.000-03:00

Introdução fragmentada

O timer biológico ligou. Na hora de referência, eram 9 horas do GMT-3. Sim, era difícil falar as horas assim, mas era a denominação oficial baixada por decreto e acertada pelas grandes corporações na Organização Mundial do Comércio há uns quinze anos. Não se podia usar o termo manhã porque era politicamente incorreto. Mas, as novas resoluções da Organização de há dois anos atrás, fizeram o mundo adotar o sistema de contagem de tempo por graus, proibindo o velho sistema de horas. Houve um ano de transição, onde os dois sistemas eram considerados válidos; depois desse anos, o sistema de graus passou a ser o único vigente e válido. Muito embora os relógios de rua mostrassem a hora mundial em graus, havia gente que não se acostumava e mantinha os velhos relógios de fuso e hora no pulso, embora tal fosse proibido pelo Conselho Regional da América do Sul - de acordo com as diretrizes da OMC - e passível de multa. Bem, o timer biológico, que é um tipo de caixinha que, monitorando seu sono, consegue definir a hora exata que você vai levantar e, como um cronômetro, começa a marcar a sua manhã biológica.
Por isso que nossos relógios têm dois campos de tempo: um com os graus do tempo mundial, como referência e o outro, que recebe uma radiofreqüência do timer biológico, e dali calculamos quando vamos entrar no trabalho por exemplo, ou a que horas as crianças vão às aulas. Tudo isso, inicialmente, pareceu que resolveria o velho problema da Humanidade com o tempo, mas, tendo em vista o atual estágio da nossa Civilização, desde que os Estados Nacionais foram abolidos pelas grande corporações que votaram em teleconferência, primeiro que não pagariam mais impostos, pois quase todos os serviços públicos lhes haviam sido outorgados e, votaram na seqüência, a extinção dos Estados Nacionais.

345. Vai tomar no olho do teu Mercosul!

2006-08-21T22:46:00.000-03:00

Esse frio imprevisto e polar que se abateu sobre nós paulistanos hoje, só pode ser coisa da Argentina. Afinal, todo diabo de frente fria e jogadores de futebol que parecem o corcunda de Notre-Dame vêm de lá.

(Da série Postagens com títulos construtivos)

344. Velhas lições

2006-08-17T14:07:00.000-03:00

A formiga e a lupa

Em alguma época da década de 80, o meu avô me deu uma lente de aumento com cabo, uma lupa, grande e com uma lente pesada, que aumentava os objetos umas dez vezes. Lembro-me do primeiro uso para a lente que vovô me ensinou:
— Mira, hombrecito, você pega a lente, no sol... assim. Vai aproximando ou recuando até essa bolinha de luz no chão... está vendo? Até ficar bem pequenha... i quando ficar ben pequenha - non põe o dedo, só non pode poner o dedo, porque queima, eh? Quando ficar ben pequenhita, você leva a lucinha até uma formiga, un bessouro... mira, acá ten una formiga... você põe a luzinha ben em cima dela... viu? Mira lá... saiu até uma fumacinha...

343. Horas de ponta e mola

2006-08-16T12:10:00.000-03:00

Horas de ponta e mola
(Banda do Casaco)

Música: Nuno Rodrigues
Letra: António Avelar Pinho
In: «Dos Benefícios dum Vendido no Reino dos Bonifácios», 1975

É um sujeito é um escritório
uma gravata, um suspensório
uma conversa de latrina
é um verbete, uma aldrabice
é um trabalho, uma chatice
entre fumo e aspirina.

É numa rua o pôr da sola
calçada nas horas de ponta e mola
são conversas de cotovelo
é um eléctrico um pendura
um regresso e uma tontura
é um sorrir muito amarelo.

É uma casa uma família,
uma torrada um chá de tília,
uma conversa de fastídio
é um chinelo e um menino
televisão com o Vitorino
a lentidão de um suicídio.

É numa rua o pôr da sola
calçada nas horas de ponta e mola
é um silencio e um ritual
são os lacaios do comendador
são as gravatas sem cor
na procissão dum funeral.

Áudio.

342. Panzer rollen in Libanon vor

2006-08-13T12:33:00.000-03:00

Opinião amadora sobre o invasão israelense ao Líbano.

Sempre tive simpatia pelo Estado de Israel. Acredito que todo povo tem direito a uma terra e à autodeterminação. Porém, a decisão de invadir o Líbano é extrema e só tem produzido mais uma das tantas barbáries que vemos pelos meios de comunicação.
A invasão do sul do Líbano - não só do sul, pois as Forças de Defesa de Israel já avançam sobre o leste libanês - é injusta pelos já clichesados motivos: quem paga a conta são os civis e a população que não tem como fugir. Além do mais, tem um certo ponto de ilegalidade: quem produziu os ataques foi um grupo miliciano - o bendito do Hizbollah - e não o Governo libanês, portanto, a invasão ao território administrado pelo Governo libanês é ilegal, mesmo que haja (como há) membros do Hizbollah no Governo. Mas os ataques contra Israel não foram aprovados pelo Parlamento do Líbano e nem foi aprovado pelo seu Conselho de Ministros. Seria justa a retaliação por parte do Líbano ou pedir a Israel indenização pelos prejuízos causados pela Aviação israelense, o que vem minando a parca infraestrutura do país, que já foi consumido por quase um vintênio de guerra civil.
Evidentemente que a ONU deveria condenar veementemente os ataques e impor algum tipo de embargo ao Estado Israelense, cuja invasão do Líbano, aí sim, passou por todos os trâmites burocráticos estatais para ser levada a cabo, inclusive tendo amplo apoio popular, sengundo algumas pesquisas publicadas pelos periódicos. Porém, a ONU já se mostra tão incapaz como a sua predecessora, a Liga das Nações, a mesma que não conseguiu impedir a remilitarização da Renânia por parte da Alemanha Nazista e muito menos segurar as pontas e evitar a Segunda Grande Guerra.
E, mencionando os alemães, parece-me que, os então futuros israelenses, apesar do patíbulo que se lhes converteu a Alemanha sob Hitler, aprenderam muito também.

341. Diário de viagem de Belgrano (II)

2006-08-11T10:17:00.000-03:00

Da península Antártica a Bahía Blanca

Belgrano apareceu de improviso em São Paulo no último 30 de julho e, portanto, há-de relatar-se o seu caminho da península Antártica até São Paulo. «Você será responsável pela atualização do meu diário, Venardi» informou-me o simpaticamente temperamental pingüim, «haja vista que não tenho mãos para segurar as canetas, então, gravo os relatos no meu mp3 player e lhos mando via internet... você só terá de transcrevê-los».
Belgrano é nascido em Ushuaia, hispanofalante e portador de passaporte argentino. Dono dum castelhano de fazer inveja a Cervantes, mas também falante de um português digno de Machado de Assis; e ele tem suas explicações para tal façanha: «Já disse Borges que, o português é uma variante do espanhol... ou vice-versa». Mas saindo das questões lingüísticas do nosso amigo, vamos relatar o período desde sua saída da península Antártica até São Paulo. Belgrano conheceu na Base Esperanza, um argentino de Buenos Aires que saía eventualmente da base para coletar umas pedras; Belgrano passou a segui-lo e conquistou sua simpatia e volta e meia, dava a Belgrano algo de comer; e deu a Belgrano ainda o nome que porta consigo hoje: «É o nome de um prócere e, você como um pingüim da Antártida Argentina, merece um nome digno», disse-lhe o Argentino, que era biólogo, incutindo assim o sentimento nacional no pingüim. Belgrano tornou-se argentino e aprendeu castelhano seguindo o biólogo onde quer que ele fosse, principalmente se estava acompanhado. O dito argentino, quando não estava acompanhado, estava de fones, escutando música, e Belgrano impressionou-se muito com uma que dizia «Caminante, no hay camino, se hace camino al andar». Gostou tanto que acabou por roubar o walkman do argentino com a fita dentro. «Belgrano, que coisa! Você roubou o walkman do biólogo?», perguntei admirado. «A nós, animais são permitidas coisas que vocês humanos proibem a si mesmos de fazer, como esse empréstimo compulsório e inadvertido. Se um de vocês rouba algo, na melhor das hipóteses apanham, como acontece com alguns que são pegos furtando em supermercados... já li a respeito nos jornais. E nós, com o salvoconduto que somos irracionais, pegamos o que nos apetece e ainda acham bonitinho... como acontece nos parques: "olha, que gracinha o macaquinho, puxou-me o sanduíche sas mãos" ou "olha que maritaca esperta" à maritaca que enfia sua cabeça verde dentro do saquinho seboso de pipocas murchas. Vocês nunca foram livres como nós somos, apesar das adversidades da Natureza, às quais estamos mais expostos que vocês». Belgrano explica ainda que aprendeu o riscado num livro que chegou boiando à praia: «Nas nossas praias austrais, tudo que bóia aos naufrágios vai lá parar» e diz que certa vez, chegou boiando um livro sobre comportamento animal. Interessou-lhe particularmente, como me disse, os relatos sobre a pega. «É uma ave muito esperta... e eu como ave também, resolvi seguir-lhe o exemplo».
E dessa maneira, Belgrano, agora batizado e detentor de uma nacionalidade, conseguiu, pelo método da pega, juntar um cabedal de objetos, os quais mantinha escondidos numa gruta de gelo. Objetos de todo o tipo que o ajudaram a montar a bagagem para a longa viagem que começaria a empreender em breve, muito embora não soubesse ainda.
Da península à Ushuaia, na Terra do Fogo, Belgrano fez a nado, volta e meia vendo a morte dos cabelos cacheados sobre as ondas. Chegado a Terra do Fogo argentina, viu que precisaria duns papéis impressos de diversas cores e uns discos de metal gravados. «Vi que vocês usavam aquilo para tudo, e que deveria ser muito importante; e não tinha nada parecido com aquilo comigo». Usando das faculdades aprendidas à pega do livro, o nosso caro pingüim puxou da carteira de um velhinho para ver os benditos papeis: «Era bonito e tinha números impressos, e cores diferentes... era o bendito do dinheiro, do qual eu só tinha conhecimentos abstratos... inclusive vi o meu homônimo na nota de 10 pesos...» de posse de umas dezenas de pesos, enfiou-se num caminhão de galinhas que ia para Bahía Blanca. A Belgrano não lhe aprouve a companhia de viagem. «Galinhas são animais limitados e repetitivos. Não se consegue manter um diálogo com elas que dure mais de uns tantos segundos, fora de só falam de milho e duma luz que as acompanhou durante toda sua vida até ali - imagino que sejam as lâmpadas que põe nas granjas. E eram galinhas poedeiras de cerca de um ano... o que para elas é já a senectude absoluta». O trajeto até Bahía Blanca teria sido ótimo se não fosse pelos cacarejos intermitentes, as galinhas simplesmente não se calavam. «Foram horas de tortura».

Continua...

340. Pequenas neuras

2006-08-09T12:03:00.000-03:00

Me dá nos nervos quando alguém usa, na fala, o imperativo de forma correta. Ainda mais com você. Irritantemente correto.

339. We all live in a russian submarine

2006-08-08T11:53:00.000-03:00

Acredito que a frase - que é também título de uma paródia de «Yellow submarine» feita pelos irmãos Caruso - resume bem como nos sentimos aqui em São Paulo. E pela terceira vez.

338. Diário de viagem de Belgrano

2006-07-31T10:53:00.000-03:00

Belgrano em São Paulo

Belgrano, um simpático pingüim-de-magalhães, está de passagem por São Paulo. Segundo o que ele me relatou, o que mais o impressionou foi o fato de não vermos a morte, que a todo instante acerca-se-nos. Conversávamos na sala de estar e ele batia as nadadeiras contra o corpo produzindo estalos parecidos com palmas. «Como pode?! Vocês não vêem nada!»
Contou que, assim como se vê a morte nas gravuras, ela não foge muito em aspecto. «Só que não deixa que lhe vejam o rosto», complementou Belgrano. Ele afirma que o rosto de caveira que atribuimos à morte é inveção nossa, e a eles, pingüins, lhes é permitido ver seu rosto. «No estreito ou na península, ela vem montada num leão-marinho, sobre as águas - que pra nós, é a própria idéia da morte, entende? - com a mesma capa preta e a foice de cabo longo. A única diferença é que pra nós, ela aparece com a cabeça descoberta... porque, com a beleza do seu rosto e dos seus cabelos, faz os pingüins todos pararem na praia, estupefatos... aí vem os leões-marinhos e... bem, você já sabe o resto.»
Belgrano continuou relatando que em São Paulo, em poucos dias da sua estava, viu a morte em diversos lugares. Uma vez, sentada sobre o semáforo de um perigoso cruzamento e sem capuz, deixando os longos cabelos negros e ondulados esvoaçando no vento frio de inverno; outra vez, no metrô, na beira da plataforma sentido Corinthians-Itaquera da estação Sé, um passo depois da faixa amarela, deixando os cabelos voarem com o ar empurrado pelo vagão para dentro da estação e raspando a lâmina da foice na pedra da beira da plataforma, melancolicamente. «Sorte de vocês que não a vêem... as mortes seriam em dobro». E Belgrano diz que ela anda por aí, no encalço dos corajosos e de quem arrisca demais; na porta dos hospitais, atrás dos já feridos pela sua gadanha, mas que precisam de um segundo golpe, «de misericórdia, por assim dizer».
Voltamos aos temas das suas viagens. Disse que passou em São Paulo só para me visitar: «Não gosto muito de São Paulo, é uma cidade feita pela classe média e para a classe média... não tem raízes e não se pensa duas vezes em trocar a história pelo dinheiro». Belgrano diz que pretende conhecer o mundo. Isso é, se a morte dos cabelos ondulados e esvoaçantes o deixar fazê-lo.

337. Poësia plus-quam-vagabunda (III)

2006-07-29T21:33:00.001-03:00

Filhos e netos dum païs órfão
[incompleto]

Foram já os tempos
de sete de setembro pomposos
e generais garbosos
escondidos sob óculos escuros,
uns loucos bem-comportados.
Foram já os tempos
de decorar os nomes dos ministros
de saber a correspondência
dos Estados e das estrelas.
Foi o tempo de caçar comunistas
que assolavam os armários das criancinhas
muito mais que o homem do saco.
Foi o tempo do Espírito Nacional,
de Itaipú
e de devolver troféus a Stroessener,
que como a Transamazônica
que liga nada a lugar algum,
ligam nada a tempo nenhum.

Foram já os tempos
das músicas pop-ufanistas,
os tempos de «eu te amo, meu Brasil!»,
e do Hino Nacional cantado na escola
antes que batesse o sinal.

Foram já os tempos das restrições,
da «democracia indireta»
e da «revolução de sessenta e quatro»
e dos filmes nacionais de tema histórico.
Extintos também
os uniformes escolares com galardões militares.
Acabou-se o carrossel
dos generais que se alternavam,
acabou-se o Milagre,
mas o Delfim continua por aí.
Brasil uno, do Oiapoque ao Chuí,
Médici com a taça do mundo sobre a cabeça.
Tempos que se perderam nas páginas amarelentas.
[...]

336. Um filme ferpeito

2006-07-26T08:53:00.000-03:00

Crime Ferpeito (Crimen Ferpecto, Espanha/Itália, 2004). Rafael González (Guillermo Toledo) trabalha como vendedor na seção feminina de uma elegante loja de departamentos. Depois de perder a promoção para o seu rival Don Antonio (Luis Varela), sua vida começa a desmoronar. Don Antonio morre acidentalmente e Rafael tem de se livrar do corpo. A única pessoa que pode ajudá-lo é a feiosa Lourdes (Mónica Cervera), que não demora a chantageá-lo para que ele se torne seu marido. (sinopse do Cineclick)

Filme excelente - e a sinopse, convenhamos, não faz juz. Em cartaz no HSBC Belas Artes.

335. Curta fábula urbana (VIII)

2006-07-20T11:56:00.000-03:00

Cinco centavos

Ao Donato.

Germano era daquelas pessoas que sempre se esforçava para ajudar os outros: quando dava uma esmola a um pedinte ou ajudava um cego ou uma velhinha a atravessar a rua, dormia bem por semanas seguidas sem de ter de repetir o ato, não era absolutamente viciado nem partidário do politicamente correto, só nas aparências, é claro.
Aconteceu que, certa vez, Germano estava com um amigo num café - café aqui é um eufemismo, poderia ser, e quase certamente o é, uma lanchonete fedorenta, um bar risca-faca ou um comida-rápida cretino. Mas não importa muito, o que importa é que Germano estava com um amigo no balcão de uma casa comercial de comestíveis e bebidas, em baquinhos quase juntos à porta, no centro da cidade. Trocava umas impressões com o já referido amigo, quando se lhe aproximou um pedinte vindo da rua e havia burlado a flácida vigilância do roliço aprendiz de leão-de-chácara que estava a porta. O pedinte cortou a conversa:
— Ei, amigo, você poderia me arrumar um trocado?
Germano, compungido pelo aspecto miserando do mendigo e pelo forte odor que começava a alastrar-se pelo ambiente, enfiou rapidamente a mão no bolso e de lá tirou a única moeda que achou, jogando-a de chofre na mão que pedia silenciosa e esticada. Voltava já ao ambiente da conversa, quando Germano percebeu que o vulto do pedinte continuava à beira da sua visão periférica, como um borrão e, tampouco o fétido miasma havia se dissipado.
Virou o rosto a ver por quê ainda estava prostrado ali o homem. Virou-se e deu de cara com os olhos castanhos do mendigo que devorava a Germano com o olhar fero e a mão espalmada ainda, tendo bem no meio da palma, a castanha moeda de cinco centavos, escura, parecia um furo. Foi o que lhe saíra do bolso.
— Chefe, não tem mais um pouco...?
Germano tinha somente, acima daquela moeda, uma nota de cinco reais. Não, cinco reais é muito para ser dado de uma única vez a um único pedinte, Pensou rapidamente e deu-se conta de que, com cinco reais poderia dar até dez esmolas, sendo cada uma numa prateada moeda de cinqüenta centavos, um baronete para cada um dos dez necessitados do futuro próximo. Também lhe pareceu despropositado ir até o caixa do bar-boteco-cafeteria e pedir que lhe trocasse a cédula. O afortunado recebedor dos cinco centavos teria de contentar-se com os cinco centavos que lhe foram destinados pelos desígnios divinos, de estarem ali, no bolso de Germano, da benevolente mão direita de Germano os terem tirado do bolso e posto-os nas crostosas mãos do mendigo.
— Não, não tenho mais... - respondeu Germano virando o rosto para o copo de café que estava sobre o balcão. A conversa já havia perdido o seu fio.
O mendigo começou a afastar-se em direção a porta, raivoso e resmungão. Germano ouviu e comentou com o amigo:
— Afinal de contas, que queria esse tipo? - resmungou Germano.
O mendigo ouviu, apesar da imundície nas suas orelhas. Prostrou-se na calçada, de pernas afastadas e começou a ameaçar Germano, com umas palavras falhadas.
— Tá achando que fez muito é?! Com isso aqui - segurou a moeda entre o indicador e o polegar da mão direita, mostrando-a a toda a assistência do balcão do bar que, agora, tinha um espetáculo privado.
Germano virou a mirada para dentro do balcão, ignorando os impropérios. O mendigo berrou mais um pouco e erguia a moeda de cinco centavos ao céu, quase como faz o padre durante a missa, quando consagra a hóstia, e com a cabeça erguida aos céus, clamando pela justiça divina. Vendo que Germano, a duras custas o ignorava, num ato de suprema raiva, atirou a moeda de cinco centavos em direção a Germano, com força. A moeda bateu no balcão, perto da perna do amigo de Germano e dali bateu no chão, onde deslizou por um meio-metro ainda, parando perto dum vaso de comigo-ninguém-pode que ali havia.
Quando germano olhou, atraído pelo barulho do movimento, logo viu a moeda num derradeiro deslize em direção ao vaso. Virou-se bruscamente para olhar ao mendigo e esse já pisava duro em direção ao viaduto, gesticulava e andava. Toda a assistência do bar mirava Germano que, de improviso levantou-se, de uns poucos passos curtos e recolheu o dureto do chão. Os bebuns do balcão - excelsa e digna assistência - ficaram silenciosamente observando Germano, que ao fim exclamou:
— Se ele não quer, tem sempre alguém que quer.
Evidente que o sono de Germano turbou-se pelos dias seguintes, até que ele conseguiu, quase uma semana depois, dar a bendita moeda a um daqueles pedintes que ficam sentados com a mão aberta e nem olham o que lhes cai a mão, mantendo sempre a cabeça baixa e agradecendo com um murmúrio mecânico e metálico: «Que Deus lhe pague» ou «Que Deus lhe dê em dobro», «Que Deus lhe abençoe» e outras tantas fórmulas invocando a intervenção divina. E foi ali mesmo, nas imediações do bar-lanchonete-café, quase junto ao viaduto, uma velhinha magrinha, morena recebeu a moeda de Germano; exatamente aquela moeda de cinco centavos. Não levantara a cabeça a miseranda senhora e agradeceu com uma qualquer das fórmulas-chavão. Depois sim, Germano voltou a dormir com regularidade.

334. Vale um Pulitzer?

2006-07-17T17:54:00.000-03:00

O primeiro-ministro do Japão, Junichiro Koizumi acena ao correr da chuva durante encontro do G-8 em São Petersburgo, na Rússia. 17/07/2006. Foto: Jan Bauer/Associated Press/Agência Estado.

333. Desde Argentina

2006-07-17T13:29:00.000-03:00

Mais aqui.

332. Curta fábula urbana (VII)

2006-07-14T23:22:00.000-03:00

Casa nova

Fechou a porta atrás de si, girou a chave e trancou. Simplesmente não acreditava. Havia silêncio; se bem que o rumor dos carros e ônibus da avenida entrassem, mas eram longínquos e abafados. Cláudio ficou parado ainda com as costas apoiadas na porta, admirando o recinto, que cheirava ainda a tinta fresca. Os móveis nem eram novos, os comprara todos numa loja de usados, mas eram bons: um sofá forte do tipo que não se faz mais - só ele sabia o trabalho que tinha dado subir com aquele trambolho seis andares acima, pelas escadas, por que o bendito do móvel não cabia no elevador.
Tudo arrumado, tudo limpo, e, pela primeira vez ele ia sentar-se no sofá e dar aquela espreguiçada e ficaria deitado uma meia hora, ou um par de horas talvez. Ninguém pediria que ele se sentasse «direito» ou «se ia ficar ali, inerte e inútil»; bah! os malditos valores propagados do trabalho e da vida útil.
E estava tudo ali, havia arrumado os livros e os discos numa estante, um tapete marrom - que sua mãe odiaria, pois, «qualquer cisco que cai, fica parecendo um elefante!». Mas agora não precisaria ouvir mais as contínuas e diárias ladainhas a respeito de afazeres domésticos. São coisas que se faz em silêncio e indignas de qualquer ressalva ou comentário; não se sentiria mais rebaixado e reprovado quando passava na sala, pronto para sair, e escutava algum comentário reprobatório sobre indumentária e acabava sentindo-se coagido a mudar de roupa. Não, não mais.
Sim, sim, é família: pai, mãe, irmão, papagaio, avô e quintal. Mas chega um tempo que a famílias não precebe que há certos limites que têm de ser respeitados. E nem se se põe um posto de alfândega, consegue-se manter a família atrás deles, a ruptura é inevitável. Não pela briga, mas a ruptura da convivência contínua, desgastante. O fim das lições de moral inúteis - e qual moral? -, os «naqueles tempos sim, é que se tinha respeito» e «na época da Revolução se vivia melhor». Terminou. Cláudio tinha agora diante de si um tempo novo, um espaço novo, um tempo sem guia e um espaço sem governo, e uma janela sem grades. Agora, só tinha oito horas para se enfadar com os cretinos da loja, as outras todas eram para si e para o seu sono somente.
Parado, com as costas apoiadas ainda na porta, respirou profundamente e soltou o ar bem devagar, sentindo o pulmão dilatar-se e encolher-se. A respiração causou-lhe um certo incômodo sob as costelas, uma pontadinha; respirou profundo novamente: a pontadinha virou uma fisgadela e agora, mesmo parando voltando ao ritmo normal de respiração, a fisgadela vai crescendo e já é uma fisgada propriamente dita, tão logo, é já uma dorzinha contínua do lado esquerdo do peito que obriga Cláudio a levar a mão sobre o lugar. A dorzinha cedeu posto a uma dor considerável e aguda; algum tipo de incômodo passageiro, vai sentar-se no sofá, mas não vence os dois passos que separam a porta do sofá; a dor o genuflecte. Tenta apoiar-se no braço do sofá, mas termina de bruços no chão.
Essa foi a possível trajetória de Cláudio da porta ao sofá, segundo o laudo técnico da polícia científica; o corpo foi achado de bruços depois que os vizinhos reclamaram dias continuados sobre um cheiro horrível que vinha do apartamento e terminaram por chamar a polícia.

331. De novo?!

2006-07-13T09:49:00.000-03:00

(contra a opressão de quem?)

Não bastasse o horrendo 15 de maio que passamos, entre terça, quarta e hoje pela manhã, estamos novamente à beira de um ataque de nervos civil; e não só nós paulistanos, a Baixada Santista e algumas regiões do Interior também. De novo ônibus incendiados, bancos explodidos por bombas (o que, afinal de contas, pelos bancos, não me parece assim tão mau), mercados alvejados a tiros. Ônibus não circulando. Só espero que o pânico não se torne colectivo como foi em maio.
Era hora já do Governador Lembo descer do pedestal e aceitar a ajuda federal, e que certos tucanos, candidatos ao puleiro da República ficassem quietinhos, pois agora não é hora de politicagem. Alguém alegou que a ajuda federal era uma interferência indesejada de Brasília, contra a nossa autonômia e contra o federalismo. Mas, em se tratando desse federalismo de bonecos, não vejo problema algum em aceitar ajuda da Força Nacional de Segurança pública - que alguns amigos meus insistem em dizer que não existe, mas não se pode oferecer uma tropa que não existe - ou - por quê não? - do próprio Exército Nacional? Interesses partidários e politiqueiros têm impedido - como sempre impediram - que o Estado e o País sejam dignamente governados.
Geraldo Alckimin, agora candidato à Presidência da República, tenta fugir das suas responsabilidades - não só suas, veja-se bem - praticamente ignorando a situação. O Governador Lembo, à parte dos seus projetos políticos de uma verdadeira Direita - turra em não aceitar ajuda. O ex-governador Quércia - e, ao que me parece, novamente candidato - também já soltou suas cotas de asnidades. Tempos um problema sério, como sempre, orbitando ao redor de questões políticas menores e interesseiras.
O que não se pode é deixar a situação a cargo de forças policiais que têm se mostrado assaz ineficientes e corromplidas com estreitas ligações com o crime organizado.

E a minha opinião sobre os direitos dos presos, como dizia a velha dona Itália, nossa vizinha: quem faz das suas, as paga.

330. Politicagens, futebol e metrô

2006-07-11T09:24:00.000-03:00

Quando inauguraram a estação Itaquera do metrô, logo se caiu num problema: a estação ficava – e continua a estar – no meio dum descampado, onde a Urbe eximiu-se de invadir, cercado de casas e prédios por três lados e pelos derradeiros prédios da Cohab I de outro. Tanto como outras estações do metrô do lado Leste que têm nomes um pouco fora de contexto – como a Penha e o Carrão – Itaquera estava fora de Itaquera. Um pouco depois da inauguração, o Metrô optou por trocar o nome da estação e, como em breve – o que demorou ainda uns bons anos para acontecer – se faria ali, nas proximidades, o centro de treinamento do Corinthians, rebatizou-se a estação de «Corinthians-Itaquera». Justo, agora o nome parece mais coerente.

Porém, duns tempos para cá, parece-me que a inveja dos outros times – ou o esforço politiqueiro de agradar a todos com paliativos e asneiras – outras estações, como nomes já tradicionais e consagrados, tiveram seus nomes alterados. Uma delas que, por ironia, ainda é um buraco, ou seja, será uma estação em 2008 – se o engasgo das PPPs estiver resolvido até lá – a Morumbi da linha 4, já teve um decreto publicado no Diário Oficial do Estado mudando sua nomenclatura para «São Paulo-Morumbi», em alusão ao São Paulo Futebol Clube. Ao menos esta estação teve seu nome alterado antes da sua existência física, o que não trará confusão alguma.

Os casos mais absurdos são dois: o da estação Barra Funda da linha três (que tem quase 20 anos de existência) e da estação Tietê (30 anos). A primeira foi nomeada para Palmeiras-Barra Funda, por causa duma ínfima proximidade com as instalações do clube desportivo e a segunda, que fica junto e compartilha o nome com o maior terminal rodoviário da cidade, mudou-se seu nome para «Tietê-Portuguesa», pela proximidade visual com o estádio da Portuguesa, no Canindé.

Espero que a moda não pegue, pois volta-e-meia, aos gostos políticos, ou por agrados a alguns clãs, mudam-se nomes tradicionais de logradouros e equipamentos públicos. Caso notório e barulhento é a mudança do nome do túnel 9 de julho, que celebra a data da Revolução Constitucionalista de 1932 para o nome dum médico, fundador do Hospital Sírio-Libanês. Perdão ao falecido doutor, que lhe guardem as pompas fúnebres e as graças de deus, mas é injusto, por parte da Prefeitura trocar a data de um acontecimento tão importante para um povo e para a nossa terra, por o de um médico; não desmerecendo o doutor.

Ou o caso do Viaduto Conselheiro Carrão, ligação da avenida de mesmo nome ao lado norte da rua Antônio de Barros, sobre a linha 3 do metrô e as duas linhas da CPTM que ali passam. O viaduto agora traz um outro nome, acho que é Antônio Abdo. Nada contra o Antônio Abdo – que desconheço absolutamente quem tenha sido, ou sua importância – mas acredito que não deva se sobrepor ao nome do Conselheiro Carrão, Conselheiro do Império, Senador e presidente da Província de São Paulo.

A nossa parca e débil memória deveria ser mais respeitada.

329. Poësia plus-quam-vagabunda (II)

2006-07-08T19:14:00.000-03:00

Apesar

Alguém que tem andado contente,
apesar de tudo,
apesar de todos,
apesar de iberos e romanos,
cristãos e muçulmanos,
vendedores e trovadores,
marreteiros e ambulantes;
apesar de Gibraltar e Malta,
apesar dos mártires e traïdores,
guibelinos e inquisidores,
motoristas e cobradores;
o sol continua nascendo,
as nuvens se levantam
e os passarinhos cantam,
apesar das gentes pouco pensarem
e irem vivendo como gado.

Ali pela rua, vão dois mendigos
dividindo uma garrafa de pinga.
Cambaleando como se dançassem num musical.

Vai-se indo,
apesar dos trabalhadores e vagabundos,
contadores e metalúrgicos...
apesar da guerra e da paz armada,
apesar da umidade que dana os livros,
e dos radicais livres,
dos tigres, do Eufrates
e desses regatos sem-vergonhas de subúrbio,
vive-se, em suma.
Apesar dos galegos e dos catalães,
dos aproveitadores e charlatães;
da distância do mar
e do abismo entre as duas Américas.
Apesar das necessidades e dos vícios,
das veleidades e dos néscios,
das velhinhas que dão de comer às pombas nas praças
e dos aviões que jogam bombas nas fossas.
Apesar dos piratas
que não têm perna de pau nem louro,
nem uma nau, nem ouro,
mas navegam com cédulas do Banco Central,
em lugar de velas.
Apesar dos terrenos que não existem,
dos que vendem os viadutos
e dos que se preocupam mais com a vida dos alfaces.
Apesar do cheiro da tinta
e dos moveis cobertos com jornal e notícias velhas.

Passam os mendigos de volta,
com uma tigela de sopa
e uma trouxa envolta
num saco de estopa.

Apesar do mar, a uma África daqui,
apesar da África e da Líbia.
Apesar da Síria.
Apesar das fotos velhas, do CPF,
a reservista e a carteira de identidade.
Apesar do sol, apesar da chuva e da névoa.
Apesar da insônia, da infâmia e da inércia,
apesar da consciência e da Constituição,
apesar da fundição e da indústria naval
e dum extenso canavial.
Apesar das lágrimas e dos fósforos,
das canetas vermelhas e das borrachas,
do bilhete-único e do sinal da catraca,
apesar do aperto no metrô
e do itinerário tortuoso dos ônibus,
dos bônus do tesouro nacional e das acções preferenciais,
dos ônus dos programas espaciais,
da preferencial da avenida e da baliza.
Apesar das misérias todas,
dos andaimes que tombam,
das bandas que retumbam
e das tumbas que nada fazem, só jazem.

Vive-se, em suma
e se dorme profundamente
sentado num banco de metrô.

328. Tipos urbanos

2006-07-07T08:33:00.000-03:00

Frustrados

Embora pouca gente saiba, os frustrados têm um papel de equilíbrio essencial na Sociedade moderna. Chamado também de losers (ing. perdedor), ou mais simplesmente otários, sua função é de captar a amargura e o desdém alheio; as pessoas precisam de alguém de quem zombar, caçoar e ludibriar para que se sintam felizes e bem-realizadas, mesmo que não o sejam. E é nesse sentido que o frustrado presta um serviço psicossocial para a comunidade onde reside; e o frustrado tira ainda algum proveito disso, por algumas pessoas que lhe têm como um coitado; tendo em vista que está sempre amarrotado e fala de modo balbuciante, não raramente, alguém lhe dirige algumas palavras mais atenciosas e lhe joga umas moedas. É provado que um frustrado sênior pode trazer para sua caderneta de poupança cerca de 3.000 libras venardas por ano, ou quase R$ 9.000,00 segundo estatísticas do Ministério das Finanças do Principado (2001).

Arquivo de áudio deste texto (ca. de 400 kO e 1 min. de duração).

327. Poësia plus-quam-vagabunda

2006-07-06T00:44:00.000-03:00

Portão

«Eh, dom Luís, como está?»
Ele fecha o portão,
põe a mão nos bolsos,
alinha-se na calçada
e olha para o vizinho.
«Vou como manda o dia,
se vai frio numa manhã d’inverno
ponho o cachecol
se vai calor, deixo a blusa
pendurada na cadeira
e se chove,
pego o guarda-chuva.»

«E mais nada, dom Luís?»
Ele conversa
como quem tira o pó dos móveis.
«Nada mais além,
se o dia chora,
choro eu também;
se o metrô está cheio,
encolho os ombros...
bem, já são horas,
e devo ir,
pois elas não voltam,
ademã!»
«Ademã, dom Luís,
fique com Deus»;
«Igualmente.»
E desce a rua
em direção à avenida
com um desengonçado
passo de valsa;
assoviando qualquer coisa.

326. Curta fábula urbana (VI)

2006-06-30T00:54:00.000-03:00

Morte

Darrera les muntanyes

visc la incertesa del meu destí,

[...]

(Darrera les muntanyes, Lluís Llach)

Numa tarde de segunda-feira chuvosa, entra no boteco quase à porta do cemitério, um distinto homem de meia-idade, de terno e gravata e senta-se junto do balcão no banquinho giratório, depõe o guarda-chuva no canto, entre a parede e o balcão e pede dois dedos de aguardente. Gira o banquinho sob si e fica olhando para fora, o movimento em direção do cemitério, visto que a rua acabava exatamente no portão e não era mais que um caminho de acesso que teve as laterais loteadas. Passava um carro fúnebre, depois de mais meia hora passava mais um grupo de pessoas a pé, consolando uma viúva, passa o carro de entregas da floricultura, cheio de coroas de flores.
O homem de terno preto pede ao balconista mais dois dedos. O balconista vê a expressão de total desamparo do homem, e junto com a pinga, arrisca umas palavrinhas:
— Nessas horas é mesmo terrível...
— De fato - respondeu o do terno -, libera nos de ore leonis!
O rapazinho do balcão não entendeu o latim do homem do terno, mas entendeu o libera nos.
— Pois é, Deus nos livre... mas todo mundo morre... a vida é assim.
O homem do terno sorriu.
— Tem razão, se ninguém no mundo morresse e só nascêssemos, o mundo seria insuportável de tanta gente...
— Isso mesmo - disse o rapazinho acenando sim com a cabeça - o senhor tem razão.
O homem do terno pagou as duas doses de pinga, deu uma gorda gorjeta ao rapaz, que lhe devolveu dois costumeiros tapinhas nas costas em sinal de consolo, e foi para a porta do estabelecimento, com a mão nos bolsos, olhando novamente para a pequena rua de acesso ao cemitério. Passados uns quinze minutos, chegou um carro fúnebre e parou à porta do bar também, o motorista saiu e cumprimentou o homem do terno:
— Guilherme! Faz muito tempo que você está aí?
— Não, não. Coisa de uma meia hora... uns quarenta minutos talvez... estava tomando um trago...
— Muito bem... - concordou o motorista - está pronto? Vamos lá?
— Vamos, vamos lá.
O motorista abriu a parte de trás do carro fúnebre, onde havia um esquife; abriu o esquife e fez sinal para Guilherme.
— Só um instante! - fez Guilherme.
Voltou à porta do bar, onde estava o jovem balconista, tirou a carteira e deu-lhe o dinheiro que achou ali.
— Toma, fica tudo pra você. - pôs o dinheiro nas mãos do jovem e fechou-as com as suas - Obrigado e até... até mais!
O rapaz estava mudo. Olhou para o dinheiro, várias notas de talhe alto e quando ergueu a vista novamente, o motorista do carro estava sozinho, fechando o esquife. Fechou também o tampão de trás do carro e voltou para o volante. Antes de continuar, cumprimentou o rapaz com um ligeiro sorriso e um aceno na altura da têmpora. O carro começou a andar e entrar lentamente no cemitério. Vinha subindo pela rua uma procissão cantada, que trazia mais um morto. Vinham cantando, até que bem, de modo conveniente:
— Libera animas... omnium fidelium defunctorum... de poenis inferni... et de profundo lacu.
Vinha com eles um padre que olhou para o balconista à porta. O balconista persignou-se:
— Amém...!
Volta para dentro da loja e vê o guarda-chuva no canto. Isso ocorreu faz alguns anos e o balconista, que era afinal, o próprio dono do bar, mantém o guarda-chuva pendurado alto numa parede lateral do bar. E volta e meia algum bêbado mais insolente ou parente de morto que bebeu demais troça:
— Eh, João! E esse guarda-chuva aí, pendurado na parede? Nem ’tá chovendo!
— Deixa ele aí... é do seu Gulherme e ele vai voltar pra pegar...
— Ele ’ta aí faz anos! Esse tal Guilherme não volta mais...!
— Volta, volta sim. Como todos nós vamos voltar...
A troça geralmente acabava por aí, pelo tom profético do João e com expressões sobressaltadas de bêbados.

325. Fragmenta miseriae hominis (II)

2006-06-24T19:39:00.000-03:00

III

Andar pela cidade, ver os automóveis e os ônibus, o movimento rápido e controlado, os semáforos, os guardas de trânsito gesticulando, as esquinas e as faixas de pedestres. O cafezinho servido fumegante no balcão duma padaria, protegida do rumor da grande avenida por vidros, e de dentro - de onde foi servido o cafezinho - o nome da padaria lido inversamente.
Pensar que há umas centenas de anos, as árvores e a mata densa cobria todo esse espaço e não se ouvia mais que o rumor do vento balouçando as árvores e uns pássaros; provavelmente na parte mais baixa, onde hoje há aquela via expressa, havia algum simpático regatinho, que os primeiros portugueses cruzaram com os pés descalços. Desde então, o sol tem nascido regularmente todos os dias, mesmo encoberto pelas nuvens; só o espaço sofreu alterações. E para que? Esses carros, esses ônibus, são tão inúteis. Assim como essas pessoas que andam pela calçada, que correm atrás duns louros fátuos e efêmeros: hoje vicejam, amanhã esfarinham-se ao menor movimento de ar. Essas mulheres de tailleur, salto alto e passo apressado, que passam diante da vitrina da padaria falando em telefones celulares, seus educados cabelos presos que ocultam pérfidos pensamentos comerciais.
Pobres dos limpadores de janelas, que ficam dependurados nos arranha-céus espelhados. Deixem que se acumule a poeira; o que vem do ar, vem dos céus e é bênção divina. Deixem que a poeira se acumule nos vidros, tal como se acumula nos carros parados no pátio do Detran, onde logo, em estado de graça, dos três-dedos de poeira acumulados na maçaneta duma porta duma Brasília grená enferrujada, a Natureza começa a ressurgir numa plantinha frágil, mas de verde forte, tirando seus nutrientes da massa de poeira cinza condensada pela chuva de meses.
Por que essa briga de faca corporativa, esses atraiçoamentos financeiros e essas rasteiras e esmurregadas na Bolsa e por telefone? Hoje são um troféu, amanhã são uma troça; essa gente está toda de miolo mole. Os manifestantes continuam à porta dos ministérios e dos palácios do Executivo, e a polícia continua a aspergir borrachadas, tal-qual em priscas eras. E uns tantos bajuladores cumprimentam as autoridades pelas medidas de «pulso firme»; o puxa-saquismo é religião sacramentada e procedimento oficial, mais oficial do que o politicamente correto - muito embora relutarão até o fim em dizê-lo.
E essas agências de banco? Com seus móveis de fórmica e cadeiras estofadas pagas com os juros esfolados de quem não tem um único centavo e deve até a estampa das ceroulas pelo empréstimo contraído, teve de hipotecar os grampos que seguram o coque da velha mãe. Gerações de esmagados pelo sistema financeiro, pelas cédulas de mudam a cada lustro e a cada década, pelas moedas que viram limalha ainda nos nossos bolsos. Os nossos salários de vinténs achatados há vintênios.
E esse café que tem gosto de asfalto... e por que tanto, se hoje estamos a respirar e, quem sabe amanhã se estaremos a fazê-lo e não engordando o capim?

322 bis. I així ho dius tu

2006-06-23T00:35:00.000-03:00

Republico o poema, pois assim posso incluir a dedicatória (a Mme. Tardelli) e as correções devidas que mas mandou o amigo Miquel, desde Valência, no concernente à versão em catalão, a quem aproveito para agradecer novamente.

E assim o dizes tu

«Muita solidão no mundo», disseste tu,
e da mesma maneira estou de acordo.
Somos dez milhões,
porém, estamos todos sós
nesta espessa névoa de poeira;
chove poeira.

Camões já tinha razão:
«É solitário andar por entre a gente».
É muito solitário,
mesmo com o barulho dos vizinhos
em plena madrugada.
«Muito frio no mundo», disseste tu,
e te digo que é em todos os sentidos.

Faz frio
e urge quebrar o gelo
que se formou nas janelas.
Senão, não veremos nada nunca.

* * *

I així ho dius tu

«Massa solitud al món», vas dir tu,
i hi estic d’acord.
Som deu milions,
però estem tots sols
en aquesta espessa boira de pols;
plou pols.

Camões ja tenia raó:
«És solitari anar entre la gent».
És massa solitari,
fins i tot amb el soroll dels veïns
en plena matinada.
«Massa fred al món», vas dir tu,
i et dic que ho és en tots els sentits.

Fa fred
i cal trencar el glaç
que s’ha format a les finestres.
Si no, no veurem mai res.

324. Fragmenta miseriae hominis

2006-06-21T00:58:00.000-03:00

I
Vai o trem, cortando a névoa em direção a Rio Grande da Serra. Os passageiros, sentadinhos, quietos e comportados. Não há nada para olhar, os vidros parecem leitosos e opacos. Não há nada para olhar, não há nada para dizer, nem nada a sentir. O fundo do bolso nega-me alguma moeda ou o molho de chaves para que a minha mão distraia-se. «Depois de Paranapiacaba, há um abismo», diz alguém no fundo do vagão - «e depois, no fundo do abismo, há o mar» diz outra voz; é o mar onde me diluo, é o mar que só acaba em África, léguas e léguas de desolação azul. Uma vozinha, duma criança que vem andando tropegamente pelo vagão, com passinhos inseguros, apoiando as mãozinhas de dedinhos roliços, pára diante de mim e diz num tom baixinho e com indescritível candura: «Sabe, moço, eu acho que não há nada do que eles dizem... você vê algo lá fora?». Realmente não se via nada. Quando olhei, a graciosa criança continuava seu passeio bamboleante por entre as poltronas.
Olhei pela janela e não vi nada que não fosse a névoa leitosa ou no máximo a silhueta borrada e veloz de algum poste ou instrumento de tráfego junto dos trilhos, fora isso, o resto estava diluído na névoa densa; nada mais se ouvia além do roçar infinito das rodas contra os trilhos e nas suas eventuais falhas e emendas, produzindo os característicos claques e baques; e eu não sentia nada além duma sonolência fortíssima da qual não podia defender-me.
O trem ia cortando a névoa, em direção a Rio Grande da Serra, os passageiros, quietos, comportados e sentadinhos. Adormeci.

II
O mundo me parece um desfile de metáforas mal-feitas valsando músicas desconexas. Umas gritam e outras pegam fogo; outras tão-somente flutuam, outras sobem em pedras e declamam discursos incôngruos e pomposos. Há ainda as que escorrem e untam o chão com seu sangue gorduroso: têm rodas como os ônibus mas são caixas de sapatos. São musas com insuportável odor de querosene, poços de petróleo que jorram suco de laranja. Há as que vêm por telefone, malditas!

323. A copa até agora

2006-06-18T17:55:00.000-03:00

No jogo contra a Croácia, terça-feira última, dormi na sombra, sob as árvores dum dos inúmeros jardins do campus da Universidade; acordei com os fogos-de-artifício do único gol da Seleção (E dizem que foi bem mixo). O jogo de hoje, contra a Austrália, dormi confortavelmente na minha cama mesmo, malgrado o barulho da gigantesca torcida circunstante.

322. I així ho dius tu

2006-06-14T08:51:00.000-03:00

E assim o dizes tu

«Muita solidão no mundo», disseste tu,
e da mesma maneira estou de acordo.
Somos dez milhões,
porém, estamos todos sós
nesta espessa névoa de poeira;
chove poeira.

Camões já tinha razão:
«É solitário andar por entre a gente».
É muito solitário,
mesmo com o barulho dos vizinhos
em plena madrugada.
«Muito frio no mundo», disseste tu,
e te digo que é em todos os sentidos.

Faz frio
e urge quebrar o gelo
que se formou nas janelas.
Senão, não veremos nada nunca.

* * *

I així ho dius tu

«Massa solitud al món», vas dir tu,
i tanmateix sóc d’acord.
Som deu milions,
però, estem tots sols
en aquesta espessa boira de pols;
plou pols.

Camões ja tenia raó:
«És solitari anar dentre la gent».
És massa solitari,
mateix amb el soroll dels veïns
en plena matinada.
«Massa fred al món», vas dir tu,
i et dic que ho és en tots els sentits.

Fa fred
i cal trencar el glaç
que s’ha format a les finestres.
Sinó, no veurem mai res.

321. Mustafá Kemal Atatürk

2006-06-09T12:15:00.000-03:00

Tenho profunda admiração por Mustafá Kemal Atatürk, fundador da atual República da Turquia, por poder ser a prova cabal de que um povo majoritariamente islâmico pode formar um país laico como qualquer outro povo. O kemalismo pode ser definido em uma única citação do próprio Atatürk:

«As regras e teorias de um velho sheik árabe chamado Maomé e as abstrusas interpretações de gerações de sujos e ignorantes padrecos fixaram a lei civil e penal da Turquia. Eles determinaram a forma da constituição, as mais pequenas ações e gestos do cidadão, a sua alimentação, as horas para levantar e dormir, tradições e hábitos e mesmo os mais íntimos pensamentos. O Islã, essa absurda teologia de um beduíno amoral, é um cadáver podre que envenena a nossa vida. A população da república turca, que reclama o direito a ser civilizada, tem de demonstrar a sua civilização através das suas ideias, sua mentalidade, através da sua vida familiar e seu modo de vida».

Evidente que o vocabulário é um pouco venenoso, mas o importante é a demostração da necessidade de desvinculação do Estado e da religião.

E faço público o meu agradecimento ao Pai dos Turcos, pelo bem que ele fez à Turquia e teria feito ao mundo todo, se seus exemplos fossem observados (principalmente no mundo Islâmico). Quero ter oportunidade, na viagem que pretendo, tão-logo quanto possível, fazer à Itália, dar uma esticada até Istambul, e depositar uma coroa de flores no Anitkabir.

N. B.: quanto ao fato de que o Atatürk bebia, grande coisa. Winston Churchill também era um beberrão emérito e ai da Europa se não fosse ele!

P. S.: quanto à Copa do Mundo, pouco me importa.

320. Fauna política brasileira

2006-06-07T09:00:00.000-03:00

(ovvero Bestiário da pré-história política)

Delfim Netto

É lícito dizer – pelo menos eu penso – que a nossa política é uma selva, ou um tipo de selva, floresta, bosque. Mesmo com a equalização do espectro político – parece até aquele disco que você gira e as cores nele misturam-se até ficar tudo branco! Disco de Newton, segundo o meu velho livro de Ciências – temos ainda os nossos dinossauros e fósseis. Dinossauros por que, ainda que sejam vetustíssimos na política, movem-se e volta-e-meia vê-se-os por aí, com a sua boca cheia de dentes – podres, obviamente -, aberta, defendendo-se de alguma acusação, respondendo a algum processo. Os fósseis são aqueles que têm uma cadeira no Parlamento e dela não rastejam nem quando é época de eleições. Querem os votos dos seus currais eleitorais, feitos de fungos e planárias majoritariamente. É o que eu digo: por exemplo, Delfim Netto. Deputado por São Paulo, agora do PMDB (meu Deus!, não sei se comentei já isso aqui, mas foi o acontecimento dos últimos tempos que me deixou sem fôlego!) é um típico espécime da fauna política brasileira. Você, que me lê, conhece alguém que volta no Delfim Netto?! Às vezes, tenho vontade de sair na rua, com um megafone em punho ou um carro de pamonha, perguntando: «Mas quem raios vota no Delfim pra Câmara? Será que os egrégios eleitores poderiam pôr a cara à janela?!». Gostaria de ver o aspecto do eleitor do Delfim Netto. Talvez, por sentimentos politicamente-corretos, obesos votem nele; mas eu conheço obesos arraigados de esquerda que jamais dariam um voto para limpador de fossa para o Delfim. Ou talvez, simpatizantes do lado mais «delicado» do ex-Ministro da Economia. Ou partidário de que ele seja o Anjo do catastrófico Milagre Brasileiro. Um anjo de chifres, cá entre nós.
Pois é, mas é um fóssil que soube resistir às tormentas políticas, maquiavélico no sentido mais puro do termo, um valsador político: foi mudando de cor progressivamente até cair no partido que lhe fizera oposição, o PMDB. Mesmo um partido que tenha Orestes Quércia entre nas fileiras (outro dinossauro), é obsceno que aceite Delfim como membro; Delfim era da Arena; como um político que era alinhado com a Ditadura pode passar para o PMDB que, historicamente era o partido que fazia oposição ao Regime (embora fosse um bipartidarismo «montado», por assim dizer). Mesmo com esse monte de poréns, como – como, eu me pergunto – Delfim foi parar no PMDB? Conveniências políticas dum fóssil.
Há algumas semanas, durante uma palestra sobre literaturas espanholas, uma professora do Centro Catalònia de São Paulo mostrou-se indignada que um ex-Ministro do Franco ocupasse a presidência da Xunta de Galícia (o governo autônomo galego). Ela não viu absolutamente nada, comparando com o que temos cá.

319. Gincana junina do Machadada

2006-06-06T12:38:00.000-03:00

Você consegue saber em qual língua está escrito o texto que se segue?

Fæder ure þu þe eart on heofonum,
Si þin nama gehalgod.
To becume þin rice,
gewurþe ðin willa,
on eorðan swa swa on heofonum.
urne gedæghwamlican hlaf syle us todæg,
and forgyf us ure gyltas,
swa swa we forgyfað urum gyltendum.
and ne gelæd þu us on costnunge,
ac alys us of yfele. soþlice.

Esse texto é o Padre Nosso.
Consegue identificar a língua? Responda nos comentários.

318. Anglice loqui

2006-06-03T19:33:00.000-03:00

(Roma, mãe de todos os latinos)

«É muito sabida a influência enorme que o helenismo exerceu sobre a Itália, onde eram imitados da Grécia os costumes, literatura, teatro, a indumentária, a cozinha, etc., etc.; importava-se tudo que era grego, omnia graece, como disse Juvenal. A língua helênica devia ser ensinada às moças nas escolas a que Tito Lívio se referiu. As romanas exprimiam a cólera, a alegria e as preocupações nesse idioma: hoc iram, gaudia, curas effundunt (Juvenal, Sátira IV). Esse poeta satírico se revoltava e julgava indecente que uma velha se expressasse em grego: Non est hic sermo pudicus in vetula (ibidem). Houve longa reação contra a língua e contra os costumes helênicos. Entre os reacionários [?] estava Catão, o antigo, que finalmente foi obrigado a ceder e aprendeu grego aos oitenta anos de idade.»

Extraído do Almanaque do Correio da Manhã 1955 (do tempo que os jornais ainda se preocupavam com cultura e não somente em encartes perfumados ou inserções comerciais de grandes empreendimentos imobiliários) (vide Post scriptum no final do texto)

Ser-me-á muito dolorido ter de aprender inglês de forma séria. Não por puro anti-americanismo, mas porque, frente às línguas latinas, a considero quase incompleta, pobre de vocabulário. O inglês apresenta-se-me como uma língua de auxílio, um patoá para o comércio, nunca uma língua de cultura. Se há os que gostam, não os censuro, mas as menininhas que entram nas escolinhas de inglês da vida e põe-se a escrever num inglês truncado e entrecortado, isso sim, é de irritar profundamente. Orlando, numa das tertúlias quase diárias, citou-me exemplo de escritores que abandonaram o inglês em detrimento da sua língua própria. Evidentemente que eram todos escritores que haviam abandonado inclusive a terra de onde eram originários, como Vladimir Nabokov.
O que me dói é que o inglês não está aparecendo como uma nova língua de cultura - como fora o francês até a década de 1960 e ainda o é em parte, ou o italiano - o inglês que é ensinado é um inglês voltado às ciências argentárias única e exclusivamente. Ensina-se nas escolas como perguntar o preço das coisas, como pechinchar, mas não se toca em uma única linha de Shakespeare ou Chaucer. Pergunte-se a alguém desses cursos sobre o antigo pronome thou e não obterá resposta alguma. Além do mais, aprendem esse inglês de mercearia - da Mercearia Universal que estamos a transformar o mundo! - e viram as costas ao vernáculo. Notórios são os erros de ortografia e pronúncia, os pronomes mal colocados, os verbos mal conjugados e por aí vai.
Mais recentemente - coisa de já uns anos - surgiu uma escola de inglês em São Paulo que «propaga» o inglês como língua universal (para mim, o idioma que tinha - e tem - esse epíteto é o esperanto) e isso muito me assusta. É o poder econômico sobrepondo-se às preferências lingüísticas pessoais. Aprende-se inglês porque é tido como necessário. O que me consola é que assim, o inglês jamais se tornará língua de cultura - não porque não mereça, mas pelo verniz comercial que lhe aplicam: será sempre um patoá para o comércio, como fora a língua geral nas costas brasileiras à época colonial. Precisamos do inglês somente para ler alguns manuais de instrução de aparelhos eletrodomésticos e entender algmas mensagens de erro de computador. Nada mais.
Creio solidamente que o inglês não substituirá as línguas nacionais, como é propalado por alguns - ouvi alguém comentar tal dito de um lingüísta. Tanto como não creio que em 50 anos estaremos falando um amálgama de castelhano e português - como deve ter dito algum outro.

E espero ainda não terminar como Catão, o velho.

P. S.: faço ressaltar ainda a minha preferência para a pronúncia do latim, sendo para mim, a eclesiastica (ou italiana) preferível à reconstituída (usada nas Universidades).

317. Curta fábula urbana (V)

2006-06-01T17:26:00.000-03:00

Pavão

Era uma pessoa normal. Quem o visse andando pela rua, jamais imaginaria que a tirania tinha ali morada. Era um senhor de meia-idade, pendendo para a terceira, cabelos grisalhos e aspecto venerando. Mas se vocês conhecessem os trabalham com ele, ah!, seria toda uma outra história: era chefe de uma repartição pública. Mandava e desmandava, berrava, fazia os funcionários ficarem nervosos com procedimentos que eram cambiantes a cada minuto. Era detestado e ridicularizado às escondidas. Porém, interpretava isso como medo respeitoso que lhe tinham. Era tão imbuído de tal, que caminhava pela rua, ali, como ele vem agora, descendo a ladeira, ao lado da loja de frios, veja como ele vem altivo e soberbo e no seu rosto está estampada uma expressão fátua de superioridade. Anda rígido como se marchasse – e com isso propala que teve educação militar! – olhando do alto, lançando olhares soberbos e inquisidores ao padeiro, ao jornaleiro. Ele pensava que os intimidava, mas os comerciantes daquela calçada consideravam-no um retardado mental de peso daqueles que somente o serviço público pode produzir. E veja que hoje ele vem ainda mais erguido e parece que o seu peito vai estourar de tanto que o estufa. Vai passando: acenou esnobemente para o padeiro, ignorou o açougueiro. Agora compra o jornal, pede com um grave tom de voz que lembra um filme de comédia, enche a mão do jornaleiro de moedas. Vai atravessar a rua e com a cabeça erguida como está, não vê o ônibus que vem a poucos metros de si. O ônibus tampouco consegue brecar, bate contra o chefe de repartição com uma velocidade considerável, manchando já a parte direita da grade de ventilação do ônibus com sangue; o baque é horrendo – sente-se, parece, ouvir o estalido dos ossos rompendo-se – e o corpo, jogado de volta para a calçada, bate fortemente contra o fundo da banca de jornal e cai, desfigurado e retorcido, junto do cesto de lixo. Em alguns minutos, enquanto não chega o carro do Instituto de Medicina Legal, o corpo vai pondo sangue aos borbotões. Começa a juntar-se a costumeira turbamulta, entre ela, alguns subordinados do finado burocrata. «É meu chefe…», alguém diz na aglomeração. Logo, o dono da voz destaca-se do grupo e vai rua abaixo, em direção ao escritório. Vai dar as boas-novas aos colegas. O sangue formou já uma poça e começa a escorrer pela sarjeta; afinal de contas, sangrava e morria mais ou menos como todo o mundo.

316. Meras coincidências

2006-05-30T13:23:00.000-03:00

Sulla Topolino [...] adesso si va.

Ao Donato.

Qualquer ligação com a História Brasileira recente é mera coincidência. Evidente que os versinhos engraçadinhos podem ser lidos de várias maneiras: p. ex., se se troca «quarantasei» por «ottantasei», eis o plano Cruzado; ou por «duemilasei», ei-nos a atualidade.

La Topolino amaranto
(Paolo Conte)

Oggi la benzina è rincarata (1)
è l’estate del quarentasei (2)
un litro vale un chilo d’insalata,
ma chi ci rinuncia? A piedi chi va? L’auto: che comodità! (3)

Sulla Topolino amaranto…
su, siedimi accanto, che adesso si va.
Se le lascio sciolta on po’ la briglia
mi sembra un’Aprilia e rivali non ha.
E stringe i denti la bionda
si sente una fionda e abbozza un sorriso con la fifa che (4)
c’è in lei
ma sulla Topolino amaranto
si sta ch’è un incanto nel quarentasei…

Bionda, non guardar dal finestrino
che c’è un paesaggio che non va:
è appena finito il temporale e sei case su dieci sono
andate giù; (5)
meglio che tu apri la capotte e con i tuoi occhioni guardi
in su
beviti sto cielo azzurro e alto che sembra di smalto e
corre con noi.
…
Sulla Topolino amaranto…
…
Topolino…Topolino…

(1) «Hoje a gasolina aumentou [...]» quem não se lembra os anúncios do aumento dos combustíveis feitos nos telejornais: «o preço dos combustíveis será reajustado em 25,3% a partir da meia-noite da próxima quarta-feira...» e formavam-se aquelas filas homéricas diante dos postos.

(2) Pós-guerra imediato, os primeiros meses de 1946.

(3) Bem paulistano isso: «Automóvel, que comodidade!». Comodidades que entopem as ruas todos os dias.
(4) O carro é atacado por uma pedra lançada por uma funda (!).
(5) Essa tempestade só pode ser a II Guerra.

Para ouvir.

Uma pífia tradução:

O Topolino grená

A gasolina foi reajustada
é o verão de mil-quarenta e seis (1)
um litro vale um quilo de salada,
mas quem é que não liga? E a pé quem vai? Carro: que comodidade!

E com o Topolino grená (2)
vamos, senta-te cá, que logo se vai.
E se no pedal eu piso forte
me parece um Sport e igual não há. (3)
E a Loira os dentes ajunta
se vê uma funda e esboça um sorriso com o medo que
ela tem
mas no Topolino grená
um encanto se está, em quarenta e seis...

Melhor que você não olhe pelo vidro,
Loira, é uma paisagem que não desce:
apenas terminou o temporal e seis casas em dez
vieram ao chão;
melhor que você abra a capota e com esses seus olhos mire
acima
admira esse céu azul e alto que parece de esmalte e
conosco vai.

(1) essa forma de pôr o ano é visível em uma música do Zeca Afonso (Portugal)
(2) amaranto não é exatamente grená, mas é próximo
(3) leia-se como «modelo esporte»; ao lugar da Aprilia; entretanto, em 1946, a Aprilia só fabricasse bicicletas

315. Serrat condecorado

2006-05-26T14:18:00.000-03:00

Serrat recebe a medalha de ouro por mais de 40 anos de trabalho

Luis Pliego, do Periódico de Catalunya
Barcelona

Foi um ato simples e contido. Joan Manuel Serrat recebeu ontem (quarta, 24) a Medalha de Mérito no Trabalho (em sua categoria de ouro) no andar superior do Teatro Nacional da Catalunha (TNC), das mãos do ministro do Trabalho, Jesús Caldera. O cantautor foi condecorado por sua dedicação “al tajo”, que não deixou de freqüentar durante os últimos quarenta anos. Acompanhado por sua esposa, Candela Tiffon, o artista do Poble Sec conteve a emoção e desmistificou o mérito do trabalho.
“Custa-me encontrar as palavras de agradecimento e me custa superar os escrúpulos que traz à lembrança os tempos idos quando esta medalha associava-se à demonstração sindical”, assegurou Serrat, no teatro que anda abarrotado atualmente com o espetáculo do seu último disco, “Mô”.
No ato, além do Ministro e o Delegado do Governo, Joan Rangel, assistiram o prefeito Joan Clos, o Conselheiro de Cultura, Ferran Mascarell; a Conselheira de Bem-Estar Social e Família, Carme Figueras; o jornalista Luis del Olmo, e a vereadora (?) Katy Carreras. Todos assentiram as palavras de Serrat. “O trabalho não tem boa fama. O emprego sim, e o salário também. Porém, eu não vou engrandecer o trabalho. Nem sequer o cancioneiro tradicional o faz. Uma peça reivindica a saúde, o dinheiro e o amor, porém não diz nada sobre o trabalho”, divertiu-se.

BRINCADEIRAS À PARTE
Quando o autor deixou as brincadeiras de lado, confessou que na verdade a ele não lhe ficou outro remédio que trabalhar porque as canções não se escrevem “por osmose”. “O gênio e a inspiração não as compuseram por mim”, assegurou o músico.
E, enquanto sua esposa lhe concedia a medalha e o diploma, Serrat auxiliou sua intervenção. “Sinto-me como um menino a quem lhe dão um sorvete como prêmio por ter comido um chocolate”.
De sua parte, Caldera pronunciou fez colocações que ficaram entre o tom ministerial e o fervor do fã. “Este cenário simboliza seu trabalho. O labor que não deixaste desde que pegaste o violão e que faz com que as pessoas que te escutam sintam-se melhores. Ao som das tuas canções, o povo espanhol foi capaz de pôr mãos à obra para alinhavar novas formas de convivência”, afirmou o ministro do Trabalho. Para dar por encerrada a entrega, Caldera pronunciou um desejo em voz alta. “Eu, quando jovem, quisera ser como meu primo Joan Manuel”.

Mal traduzido do original em castelhano.

314. Defuntos do século XX

2006-05-24T11:15:00.000-03:00

Pan-eslavismo

O plebiscito do último domingo em Montenegro, que selou o fado de Sérvia e Montenegro (que nome de país mais esdrúxulo!) foi a pá de cal no já há muito morto pan-eslavismo. Lembra-me que a última vez que vi tal palavra pelos meios de comunicação foi pelos idos de 1992 ou 1993, durante a deflagração da Guerra Civil Iugoslava. Não me deixa mentir a copiosa hemeroteca que eu juntava naqueles anos. O último resquício do que fora o outrora Reino dos Sérvios, Croatas e Eslovenos – outro nome esdrúxulo e longo, e vinha até impresso nos selos – e posteriormente, Iugoslávia, dará adeus ao mundo em breve.

O próprio nome Iugoslávia – que soa muito melhor do que «Sérvia e Montenegro» - é oriundo das forjas pan-eslávicas: são os eslavos do sul (jug: sul em servo-croata). O pan-eslavismo em si, não era uma idéia das piores: preconizava a união dos povos eslavos – tchecos, eslovacos, poloneses, sérvios, croatas, eslovenos, russos, ucranianos e tantos outros – sob uma união política; uns queriam que fosse uma união sob o cetro do Czar de Todas as Rússias (inclusive o próprio Czar, o que lhe parecia muito conveniente), outros, queriam uma república fraternal. Distensões relacionadas com o pan-eslavismo acabaram por provocar a Primeira Guerra Mundial: a Sérvia estava sob domínio austro-húngaro e com base em idéias pan-eslávicas, os movimentos pró-independência tinham todos por base a ideologia pan-eslávica, inclusive a Sociedade (ou Irmandade, não me lembra bem agora) Mão Negra, de onde saiu Gravrilo Princip, o assassino de Francisco Fernando, arquiduque austríaco. As pretensões sérvias tinham um forte apoio: a Rússia imperial; o Governo de Viena interviu militarmente na Sérvia e provocou a declaração de guerra por parte da Rússia. Bateram-se de frente com outro agora defunto: o pan-germanismo, e eis o Império Alemão na guerra também.

A Primeira Guerra demonstrou a falência da idéia; ficou somente como embasamento teórico. Tanto que nações surgidas no pós-guerra, pelo esfacelamento dos impérios centrais, como a própria Iugoslávia e a Polônia, adotaram como hino nacional o «hino» do movimento, com letras diversas, mas a mesma música (e assim o é até hoje, é só ouvir os dois hinos).

No caso iugoslavo, é incrível que dois povos parecidos, misturados entre si, se odeiem tanto; foi a vontade de preponderância da Sérvia que condenou qualquer projeto de união. Na época imediatamente depois da queda do Império Austro-Húngaro, a Sérvia desempenhou papel preponderante na união e formação do novo reino, conseqüentemente, instalou-se uma Grande Sérvia, o que, evidentemente causou remordimentos entre as outras nacionalidades do reino. Durante a Segunda Guerra, os alemães fizeram a primeira dissolução da Iugoslávia e instalaram um estado-títere na Croácia (o seu chefe, Ante Pavelic, foi inclusive recebido pelo então Sumo Pontífice Pio XII). Os croatas da Ustase instalaram um regime de terror e fizeram os sérvios usarem uma braçadeira (como as dos judeus alemães), se não me falha a memória, bordada emazul com uma letra «P» (abreviatura de algum termo depreciador).

A Iugoslávia de Tito conseguiu manter o caldeirão sob fogo brando, cozinhando as diferenças étnicas no banho-maria; bastou a morte do Marechal, em 1980 para o começo do esfacelamento da República Federal Iugoslava, apesar de ferrenha e violenta resistência pela parte da Sérvia, caput iugoslaviae. Depois de um longo processo de sangria, com a Guerra Civil (1991-5), o esfacelamento da Federação em Repúblicas Autônomas (Croácia, Eslovênia, Bósnia e Macedônia), a ditadura pessoal de Milosevic, os problemas com a província autônoma do Kosovo (incluso aqui o bombardeio da OTAN e a ocupação da província por Forças de Paz), a mudança de nome do país, e agora, a contagem regressiva para o fim da Federação Servo-Montenegrina, o último resquício do pan-eslavismo.

Nota adicional: até hoje, a União Européia não reconhece a República da Macedônia com o nome que lhe é de direito, por oposição da Grécia. Segundo lido alguma vez em algum jornal, a Grécia tem receio que a República da Macedônia acabe tendo influência sobre movimentos separatistas da Macedônia grega. A forma oficial da Macedônia para a UE e para a ONU é FYROM (Former Yugoslav Republic of Macedonia; Antiga República Iugoslava da Macedonia); o governo de Atenas sugeriu à Macedônia que adotasse o nome de República de Skopje, nome da capital macedônia.

Oj, svjeta majska zoro (Ó, clara alvorada de maio), hino montenegrino. Letra.

313. Cacareja, cidadão!

2006-05-23T12:47:00.000-03:00

Comportamo-nos como galinhas assustadas, foi isso que aconteceu no último dia 15; fomos umas galinhas, como somos galinhas com tudo. Afinal, quem quer dar a tapa à cara? É mais fácil esconder-se, concordo, o medo nos domina. Mas não haveria bandidos suficientes para nos matar a todos. Mas como nem sabemos o que significa o sentimento de coletivo, aproveitaram-se disso; a ameaça foi como se tivesse sido desferida contra cada um de nós. Cada um só via a si mesmo morto e baleado. Os outros? Que se danassem!

Como me vêm falar de um país diferente, de igualdade social, de direitos civis, de uma sociedade melhor, sendo que em tudo, somos umas galinhas assustas. E se aproveitam disso, todos. Ficou patente porque foi o «poder paralelo» que manejou o cetro dessa vez. Mas o Poder Público – que elegemos para que nos represente – faz isso conosco todo o tempo! Quando muda algum dos mandatários executivos, não se sabe se determinados procedimentos permaneceram da mesma forma; ou que aquela novidade introduzida pelo prefeito em término de mandato será mantida – mesmo que ele seja reeleito. Da mesma maneira que a criminalidade nos atormenta com os projéteis, os nossos representantes nos ameaçam com leis e regulamentos, com o jogo de toma-lá-dá-cá. Haja vista a balbúrdia que é aprovar o Orçamento Federal todo ano.

Entre o Primeiro Comando da Capital e as agremiações partidárias, ultimamente, há muito pouca diferença. Ambos nos ameaçam. Experimente não ir votar, ou não se alistar no Exército, ou negar-se a ir trabalhar de mesário. Os dois poderes enfiam a mão no nosso bolso e não nos retornam nada: um, muito mais honesto, com uma arma ou um canivete apontado contra um; o outro, subtilmente, de pouco em pouco, uns centavos no quilo de feijão, outros no saco de arroz, uns diretamente da sua conta bancária. Os dois enfiam a mão no nosso bolso; são tecnicamente iguais.

O pior de tudo é a postura do Estado, baseado em conceitos do politicamente-correto, em fazer que nos sintamos responsáveis pela situação caótica. «A esmola é o imposto social pela miséria», o tanto que se arrecada em impostos nesse país, para onde vai? É a pergunta que escuto desde que tinha 5 anos; meu pai a faz, meu avô a fazia. Tanto se a faz, que virou já clichê.

O Estado, no modelo atual, na situação atual - e pelo menos cá, em Pindorama - é uma instituição morta-viva: morta para uma coisas e vivíssima para outras; para a cobrança de impostos por exemplo. E nós, tratados como galinhas de granja pelos empregadores - leia-se em abstrato, mesmo você, profissional liberal: produzam, produzam! - e pelo Estado - queremos os ovos somente... - dizem-nos, dizem-nos: «Cacareja, cidadão!»

312. Paranapiacaba

2006-05-23T09:31:00.000-03:00

Paranapiacaba

Névoa – esconde, oculta.
Chuva – umedece,
lentamente dissolve
até as pedras
dentre as trevas
nunca devolve,
nunca oferece –
só a solidão que avulta.

Teus vagões não andam mais,
jamais verão novamente o cais.
Mortos, jazem no alto –
num movimento falto.
A umidade corrói o ferro,
a umidade corrói os anos,
a umidade rói a Humanidade.

O mundo se revolve,
em Paranapiacaba garoa,
molham-se os ferros já sem forma,
se forma uma nódoa de bolor,
verdacha de cor.

Corroem-se os vagões que não correm,
a garoa corrói o tempo
fixo no relógio da estação,
em Paranapiacaba,
um espectral fumo de carvão,
onde as horas úmidas
são sempre as mesmas.

* * *

Vão passando os anos,
lentos em meses e dias,
e noites de névoas frias
que arrefecem a tepidez
das casas de madeira.
Arrefecem a lepidez
dos velhos homens
que hesitam em fazer
o passeio matinal.
Ficam nas suas casas de madeira,
continentes um silêncio sepulcral,
continentes de suspensão,
em que a lenta sucessão das efemérides
é registrada em xilogravura
pelos dentes das térmites.

* * *

E logo, esse delírio britânico
de puxadores de trens
e criadores de trilhos
voltará a ser o que fora:
nada, o nada dissolvido na névoa.

311. O amor nos tempos de cólera

2006-05-20T17:23:00.000-03:00

O amor nos tempos de cólera
Alonso López Miranda

Pode ser que eu não saiba nada de poesia em si,
Porém, te faço um poema que vive no meu coração,
Pretendo descrever o brilho dos teus olhos,
O teu perfil cauto de sombras,
As tuas mãos que acariciam o meu tempo,
Os teus passos que ecoam na minha mente,
Só és poesia.

Tampouco sei de pintura,
Porém és o meu quadro perfeito;
Te observo com determinação e não
[posso esquivar o meu olhar do teu rosto,
Vejo cada sensação, cada sentimento em ti,
Cada vez atento ao que fazes ou não.

De música, nada sabia,
Até que chegou aos meus ouvidos as notas
[mais belas que nunca escutara:
o teu nome e a tua voz.
És toda a música que necessito cada manhã,
Cantando o teu nome na minha solidão.

Não sei nada de nada,
Apenas que és a minha poesia, a minha pintura,
[a minha música, o meu filme predileto...
És a minha arte, a minha vida.

Te amo.

* * *

L’amor en els temps de còlera
Alonso López Miranda

Potser no sé res sobre la poesia mateixa,
Però et fas un poema viu en el meu cor,
Intento descriure la brillantor dels teus ulls,
El teu perfil caut d’ombres,
Les teves mans que acaricien el meu temps,
Els teus passos que reboten en la meva ment,
Sols ets poesia.

Tampoc sé de pintura,
Però ets el meu quadre perfecte;
T’observo amb deteniment i no puc esquivar
[la meva mirada del teu rostre,
Veig cada sensació, cada sentiment en tu,
Cada vegada atent al que facis o no.

De música res en sabia,
Fins que varen arribar als meus oïdes
[les notes més boniques que mai hagi escoltat:
el teu nom i la teva veu.
Ets tota la música que necessito cada matí,
Cantant el teu nom en la meva solitud.

No sé res de res,
Només que ets la meva poesia, la meva pintura,
[la meva música, la meva pel·lícula preferida...
Ets el meu art, ets la meva vida.

T’estimo.

310. Dias de guerra

2006-05-18T11:53:00.000-03:00

Jonne Roriz/Agência Estado/AE

«Está tudo bem, tudo sob controle», disse o Governador. «Dia normal», diz o Comandante da Polícia Militar. Agora, quem está na rua, tentando voltar a casa, usando o transporte público sabe muito bem que na prática, estamos nós, paulistanos como se numa cidade em guerra. As distâncias invalicáveis nos dividem, chega-se a uma estação e dá-se de cara com a incontornável realidade: sem lotação, sem ônibus; quem pode pegar um táxi, como eu pude – a duras penas, por certo – muito que bem, se não, tem de fazer quilômetros a pé, à noite em lugares já quotidianamente delicados. São Paulo transformou-se no Império dos Boatos: um único espalha o pânico e a afobação entre a população civil, pelas calçadas, respira-se às estocadas e um sai de casa pela manhã e não sabe se volta. Nunca a vida, a havíamos sentida tão precária: somos habitantes da maior cidade do país, a mais rica, centro financeiro e cultural do país. É hora do Governo do Estado descer do pedestal e tomar providências cabíveis e não mais jogar sobre nós toalhas quentes, paliativos.
Terça-feira pela manhã, eu ainda na casa duma amiga solidária – visto que não consegui atravessar a cidade e chegar à minha casa – pondo a louça dum café improvisado na pia, quando a Igreja de Santa Cecília começou um descompassado e tremendo repique de sinos que ecoou na minha cabeça como o anúncio do Juízo Final. Badaladas aos mortos.

Igreja de Santa Cecília (interno)

Uma cidade que esconde belíssimos tesouros como este, tem de ser defendida. Mais belezas escondidas aqui, de onde foi extraída a foto acima.

Una buona notizia? Sì, ce l'ha:

309. Paúra

2006-05-17T09:00:00.000-03:00

Sim, é um italianismo cujo significado até então era somente uma definição de dicionário, equivalente ao límpido português medo. A imagem de ônibus incendiados e vidros quebrados e aços retorcidos por disparos, dá paúra; todas as preocupações quotidianas dão espaço à incerteza angusta e ao vazio de futuro que é o medo. Senti tudo isso ouvindo a Polícia a correr pelas ruas desertas o o facho do helicóptero iluminando a fachada dos prédios. Agora os paulistas têm um facto a mais para se orgulhar: 15 de maio de 2006, a Kristallnacht paulista. E se paura fa 90, segunda-feira, foi a 180.

308. Tempo de revolta

2006-05-12T12:51:00.000-03:00

Nunca ele almoça só; almoça sempre com a lata de água tônica. Acompanhado ainda dos seus companheiros inseparáveis, o garfo, a faca e a melancolia, talha o sólito bife, passa o garfo pelo sólito purê de batatas. Observa as outras pessoas, que igualmente deglutem mudas alguma coisa. Ruído de talheres e copos, bem subtil. «Demà és el mateix», lembra-se ele do poema, «Amanhã é o mesmo». Não, não será. Enquanto estava no banheiro, imediatamente depois do almoço, jurou que segunda-feira jogaria o saleiro de vidro ao chão.

* * *

Mal de política externa: a Alsácia-Lorena é assunto mais que morto; as Malvinas estão escondidas pela névoa e o Rosselló está muito confuso. Além de tudo isso tem a Bolívia e seu Imperador Huevo Morales (trocadilho do Orlando, a debitar), que é um problema muito longínquo.

307. Sobre este blogue

2006-05-11T12:04:00.000-03:00

Machadada: relatório executivo

Somos já referência no Google. Estamos entre os 10 primeiros resultados quando se trata dos Bananas-de-Pijama, batendo por lavada bufês infantis; estamos entre dos 10 primeiros resultados quando algum boçal procura na Internet «como fazer cerveja em casa» ou «como fazer um coquetel molotov»; em «como montar uma banda de pagode» somos os únicos na categoria. Quando o assunto é pomada para hemorróidas, por uma única referência, ficamos entre os vinte primeiros resultados.
As frases de defeito foram postas durante a era do cata-corno, adaptado dos Malvados; visto o sucesso do instrumento, cogitamos a possibilidade de voltarmos a usá-lo.

Cordialmente,
o Diretor de Administração de Recursos Não-contabilizados.

Machadada: relatório técnico

Pela inaptidão do distinto Administrador, o código-fonte desta página é pior que uma colcha-de-retalhos. O modelo fornecido pelo servidor (o Blogger) é adaptado mal e porcamente para inclusão dos enlaces (links) e outras miudezas irrelevantes, como o cretino relógio no alto da coluna direita. Fora a categoria de enlaces assaz irrelevantes.

Distintas saudações,
o Secretário-Interino de Recursos Numéricos em Francês.

Machadada: análise relatorial

Os textos publicados, quando do próprio douto Administrador são de uma empáfia tão grande e de tão grande inutilidade, que não merecem sequer essa menção. Por inaptidão mental do administrador, os textos são escritos num português quase ilegível que, por suas características ortográficas e peculiaridades absurdas, logo será ininteligível aos outros falantes da língua, condenando este blogue ao ostracismo numérico.

Egrégios saúdos,
o Estenógrafo da Mesa Diretora da Comissão (técnico de nível secundário nível IV).

Machadada: soluções propostas

Deveriam ser incluídas, no corpo das postagens, devidamente postas na mesma cor do fundo da página, palavras-chaves relacionadas a pornografia, piadas/anedotas, nomes de celebridades, linguagem administrativa, procedimentos de cursos de vendas, nomes de empresas e/ou instituições que estejam em voga, principalmente em associações. Por exemplo: «Petrobrás, Evo Morales, Bolívia, gás». Usar também nomes de fitoterápicos famosos e remédios que estejam em voga: «Ginseng, Gingko biloba, Prozac, Gardenal»; ou indicações de tipo cretino como «traduzido do checheno», «original em servo-croata».

o Diretor do Departamento de Tradução de línguas fino-úgricas, e bibliotecário interino da Hemeroteca de Receitas de Carne de Carneiro.

Machadada: parecer final da Comissão de Mudanças Aleatórias

Considerando o supra mencionado, as sugestões dos pareceristas são coerentes e condizem com a realidade do blogue. Todos os pontos elencados foram discutidos com graça e elegância pelos pareceristas, num estilo leve, compreensível e fluente; principalmente na apresentação oral das propostas, feitas em falsete acompanhadas de tuba, junto com o pirófago (técnico de combustão nível II). Eu, como Presidente da Comissão e Administrador dessa egrégia pocilga, digo, porém, que permanece tudo como está e os pareceristas estão demitidos por justa causa. Fazer o favor de passar no Setor de Recursos Humanos até o final da tarde.

Grato,
o Diretor-Geral e Administrador Supremo.

306. Curta fábula urbana (IV)

2006-05-09T13:27:00.000-03:00

O repolho

Maria na feira, acostou-se junto da banca de verduras. Chamou-lhe a atenção particularmente uma volumosa e bela cabeça de repolho. Pensando na salada para acompanhar o jantar daquela mesma noite, deu o real e meio que lhe pediu o verdureiro pela cabeça. Alojou o nobre vegetal no carrinho, junto com as bananas e tomou cuidado para que ela não se lançasse acidentalmente sobre os maduríssimos caquis, caso a roda do carrinho viesse a cair em alguma irregularidade do passeio público. «Seria como se a Luftwaffe estourasse os caquis…», pensou Maria, que cuidadosamente foi puxando o carrinho para casa, observando bem a calçada para que a roda não enroscasse em alguma fenda que lhe desse trabalho para desalojar o carrinho.
Em casa, Maria começou a esvaziar o carrinho e ao tirar a cabeça de repolho, segurou-a com as duas mãos, numa atitude materna, e olhou-a cheia de ternura: «A mão de Deus certamente anda por essas coisas…». Suspirou e pôs o repolho na geladeira, junto com uma indigna couve-flor e um bastardo pé de alface. Pareceu que ali, entre as outras verduras, a cabeça de repolho fazia-se ainda mais viçosa, a ponte de parecer ter aumentado de tamanho. «Bela salada, bela salada!», pensava consigo Maria, excepcional dona-de-casa, rainha do lar, mãe de três rebentos, o modelo de mulher católica, fazia parte ainda da Liga das Senhoras da Paróquia e era sempre citada pelo pároco como exemplo de virtude.
O dia decorreu tranqüilamente, Maria terminou de limpar a casa, polir a prataria, tirar água do poço e tudo mais. Quando o arrebol do ocaso tingia a copa das árvores de vermelho, chegou João, marido-modelo. As crianças, que até agora brincavam com jogos de montar, correram a beijar o pai que, agradecido, abaixou para receber os beijos. Mesmo cansado de ônibus e com um emprego cretino, era sua alegria chegar em casa e saber que estava tudo bem.
Beijou a esposa pudicamente, perguntou do dia e o que havia ela feito de janta. Maria elencou todo o primoroso cardápio e citou a salada que faria de parte da esplendorosa cabeça de repolho que comprara na feira, pela manhã. As crianças, disfarçadamente, torceram o nariz. João enumerou para as crianças as nutritivas e salutares propriedades duma salada de repolho; as crianças o ouviram como ouviriam o avô Jonas roncar.
«Sentem-se todos à mesa que vou somente cortar o repolho e temperá-lo que já me sento com vocês», disse Maria. Todos tomaram seus lugares. Maria tirou a cabeça de repolho da geladeira e mostrou a família. Maria suspirou de alegria e parece que o repolho também tinha suspirado. Impressões, a mão de Maria oscilou junto com seu diafragma.
Maria apoiou a hercúlea cabeça de repolho sobre a tábua de carne, que estava já ali por ter sido o patíbulo das cebolas e sacou uma grande faca da gaveta dos talheres. Maria apoiou o corte da faca verticalmente junto da lateral direita do repolho e tirou-lhe o primeiro talho, fino e delgado. Nesse instante, começou um ruidozinho, fino, agudo e baixo. «Que é isso?» perguntou João. «Isso o quê?», retrucou Maria. «Esse barulhinho…». E o barulhinho agudo começou a aumentar e, com não pouca surpresa, a família apercebeu-se que o barulho, que de mais e mais alto era já um grito, vinha do repolho. «Mãe, mãe; repolho grita?», perguntou Miguel, o mais novo. «Claro que não!», impacientou-se Maria. O grito foi ficando mais alto e cada vez mais insuportável. «Meu Deus! O que é isso!» disse João, persignando-se. Maria não tinha palavras. As crianças correram para o quarto e certamente estavam escondidas. «Deve ser o Demônio, o Demônio está no repolho», berrou João.
O repolho emitia já um som tão alto que já havia curiosos na rua, defronte à casa. «Temos de fazê-lo parar», exasperou-se Maria, João sugeriu de pôr o repolho num saco plástico e assim ele morreria asfixiado. «E quem é que vai por a mão nesse repolho endemoninhado?, você, não é?!» berrou Maria apontando a faca a João. E o repolho continuava com seu grito estridente e contínuo. «Mas que horror! Ele não pára nem pra respirar!», considerou João, «Eu não vou pôr a mão nessa droga de repolho» e saiu correndo de onde estava, junto da porta da cozinha, com Maria, em direção ao quarto. O repolho continuava a berrar sobre a pia. João voltou com um revólver. «Não, você não pode fazer isso!», disse Maria, segurando a mão a João. «Quero e posso!», disse João dando um empurrão em Maria, fazendo-a dar três ou quatro passos para trás; empunhou a arma e deu três disparos certeiros no repolho, que imediatamente parou de gritar.
Não teve jantar naquela noite. Maria pegou uma mala, enfiou umas roupas nela, pegou as crianças e foi para a casa da mãe. Só, João ficou com o repolho agora silente; atacou a adega, bebeu a madrugada inteira e contou todas as suas desventuras até o fato do repolho para o próprio repolho, que jazia ali, na pia, espatifado. João e Maria se separaram. João virou um beberrão de marca maior e morreu durante uma sessão de eletro-choque numa clínica de reabilitação de alcoólatras, enquanto contava a história do repolho; Maria caiu na vida, foi vista na rua Aurora há algum tempo. As crianças, criou-as a mãe da Maria, que tinha uma prima que era Madre Superiora e as pôs num colégio religioso. Miguel, o menor, foi ser missionário em Uganda; André, o do meio, virou funcionário público e Maria Auxiliadora, a mais velha, passou a vida inteira perguntando-se o que aconteceu aos seus pais.
Moral da história: deve-se sempre olhar bem o que se compra para comer.

305. 9 de maio de 1945

2006-05-08T16:59:00.000-03:00

Mandamos tropas para a II Guerra: queremos o feriado e a comemoração também.

304. Monumento

2006-05-05T17:33:00.000-03:00

Sempre me vem à mente a imagem do Monumento da Independência, surgindo por detrás das árvores. Era o caminho da casa da minha avó, roteiro de domingos sonolentos e ensolarados. Eu pequeno, intrigava-me aquele prédio esquisito, de pedra da mesma cor das pedras que o meu avô colocara em sua casa; fora os conjuntos escultóricos, simulando batalhas – que anos depois, descobri que foram inspirados no quadro de Pedro Américo, que está no Museu, algumas centenas de metros acima. O monumento, com forma de pedestal e marchetado de bronze era – e é ainda – coroado por uma biga triunfante, que leva alguma das virtudes personificada: talvez seja a Temperança, a Liberdade ou a Verdade, alguma alegoria calcada nas representações romanas; que país engraçado que somos, uns romanos de cocar.
O monumento, é o nosso Ara Patriae, e conseqüentemente, assim como a flama eterna do Templo de Vesta, há uma chaminha da liberdade, bem diante do monumento, para quem o vê de frente, desde a Avenida Dom Pedro I. Está lá, uma luzinha amarelenta. E sabe como são as crianças; não podem ver nada de diverso que se põem a interrogar os pais à queima-roupa. E eu não fui diferente; certa vez, ainda num tempo para mim sem data, subíamos já a pista lateral da praça do Monumento no Chevette azul do meu pai, quando o carro parou no semáforo, e eu, olhando o monumento, reparei na chaminha, que me fez lembrar do meu tio, fumante desde sempre.
— Pai, que que é aquilo lá? – apontei com a mão para fora da janela do carro.
— Põe a mão pra dentro, moleque! – advertiu mamãe – Quer ficar sem mão?! Passa um motoqueiro e zás!, decepa a tua mão…
Encolhi a mão, mas não a pergunta.
— Mas o que é aquilo ali?
— Aquilo o quê? – falei pondo novamente a mão para fora do veículo em movimento.
— Põe a mão pra dentro, Sé! Eu já não avisei?! – Virou-se a minha mãe para me dar a bronca à sua moda, olhando nos meus olhos. Amuei-me no canto, mas combativo ainda…
— Mas… mas… o que é aquilo?
— Aquilo o que?! – desvirou-se minha mãe.
— Aquele foguinho…
— Foguinho? – girou a cabeça ao redor – Que foguinho?
— Aquele… aquele ali. – E pudicamente estiquei a mão, sem a pôr pela janela.
Minha mãe olhou pela janela do motorista, através do meu pai.
— E eu que vou saber?!
— Aquilo – finalmente manifestou-se o meu pai – é uma chama sagrada…
— Sagrada?! – Já pensei eu em igreja, da qual eu me pelava de medo quando menor, pois durante a missa, eu não podia mover-me que alguém logo avisava “que igreja é lugar de respeito”, “que se deve estar quieto na igreja”, e a cara enfadonha e sisuda dos santos e a expressão sofrida de Jesus na cruz, faziam-me achar que o Padre batia nas crianças mal-educadas com o incensório ou com o atril… - Sagrada? Igual às velas que tem na igreja?
— Não… é um tipo diferente de sagrado… não é sagrado nesse sentido… não é sagrado de igreja, mas sim de pátria. - Respondeu calmamente meu pai.
— É sagrado de que?
— Hum… é na verdade simbólico… representa a independência, aquela chama…
— Ah, a independência…
— Isso… igual na escolinha, quando você foi o Pedro I…
— Eu não fui o Pedro I… escolheram o André que tem o cabelo mais escuro… a Professora disse que ele se parecia mais… eu fui o mensageiro… André… chato…
— ’Tá! Tudo bem… mas, em resumo, é aquilo. Aquela chama representa a Independência. Enquanto ela queimar, o Brasil continua independente e soberano…
— Soberano? – perguntei.
— É, soberano… livre, sem ter de prestar contas, como nós prestávamos a Portugal, entendeu?
— Entendi… mas o que que queima ali? A independência?
— Não, não é a Independência. A Independência não queima, é uma coisa que existe e não existe… não é igual uma pedra… não tem uma coisa que se chama Independência…
— A independência é igual a Deus? Que existe mas ninguém vê? A independência é Deus, pai? Pode-ser uma rocha, se não for uma pedra?
— Não, menino! Arre! Aquela chama só diz que enquanto ela ’tiver acesa, o Brasil não será dos portugueses… a idéia é exatamente essa…! – O semáforo ficou verde e carro lentamente começou a mover-se para pegar a lateral da Praça do Monumento. Fiquei olhando o Monumento girar-se e mudar os ângulos, sob o sol fulgente.
Uns meses mais tarde, já no outono, fazíamos novamente o percurso dominical e paramos no mesmo semáforo, e lá estava o mesmo monumento, que continua lá até hoje; só que o dia era dos típicos paulistanos: um céu plúmbeo e a finíssima garoa tão característica destas terras, o tipo de clima que muda a cor das coisas, das casas e dos prédios. O próprio monumento parecia mais escuro, envolto de cinza e úmido. Mirei na aberturazinha coberta e… onde estava a chama perene? Sumira…
— Olha lá, pai, onde ’stão os portugueses?
— Que portugueses, menino?
— Ali, ó! – apontei o nicho apagado, passando a mão sobre a cabeça do meu pai e pondo-a para fora do carro.
— Ô, põe a mão pra dentro, moleque! – berrou a minha mãe – querem que te cortem ela fora?!
Meu pai olhou o nicho.
— Ah, a chama? É que de vez em quando acaba o gás…
— Então a independência é movida a gás, pai?
— A Independência não é movida a nada, menino; de onde você tirou essa loucura?
— E não é o gás que faz a chama pegar fogo, pai?
— É.
— Então… e a chama não é a independência?
— Não, não é… digo, é e não é. Apenas representa.
— Mas apagou…
— O gás acabou… ou a garoa umedeceu o nicho e o bico de gás…
— Mas e os portugueses?
— Mas que português, homenzinho?!
— Que vêm quando a chama apaga…
— Não, Sérgio, eles não vêm…
— Não? Como não, se a chama apagou…
— Eles não têm interesse, nós somos economicamente inviáveis e politicamente insustentáveis…!
— Bem, pára com isso… - disse a minha mãe.
— Que venham os portugueses, pelo menos não são nem russos e nem americanos. Brezhnev… hunf! Francamente!
— Mas pai…?
— O que que houve, seu comunistinha? – disse meu pai vermelho (e ele nunca fica vermelho)
— E o foguinho contra os portugueses?
— Quando a gente chegar na sua avó, a gente põe fogo nela, que é espanhola… espanhol, português, dá tudo na mesma. Assim se resguarda a Independência e espanta os mosquitos.
— Ei, olha como você fala da minha mãe?! – vociferou mamãe desde o banco do passageiro.
— Sua mãe, a Independência, os portugueses, a União Ibérica, dom-pedros com bigodes de guache (bigodes de guache, meu Deus!), chaminhas e monumentos! Arre! Vocês dois, me deixem em paz.
Eu e mamãe não falamos mais até chegarmos à casa da minha avó.

303. Nevvero?

2006-05-04T11:13:00.000-03:00

Charge de Bruno Bozzeto. Acredito que é desnecessária a tradução (agradecimentos a Ivy pelo correio com a imagem).

302. Transmissão radiofônica

2006-05-02T13:43:00.000-03:00

A vida tal-qual ela é.

Bom-dia, são exatamente seis horas e trinta e nove minutos – informação que pouco importa para quem tem relógio, ou no pulso ou na parede – o sol nasceu hoje a mesma hora de sempre – o que pouco importa para quem continua a dormir – e o tempo está nebuloso, com tendência à melhora no decorrer do dia – o que não importa nem um pouco aos vagabundos que continuam embrulhados quentinhos nos seus respectivos cobertores. A chuva da madrugada fez que com o Pinheiros, o Tamanduateí e o Tietê transbordassem, transformando a cidade num verdadeiro caos. A linha C da CPTM por conta das enchentes não está a funcionar – e tanto se lhe dá a quem não precisa sair de casa – e a linha 3, vermelha do metrô está paralizada de Itaquera até a Penha. A Companhia do Metropolitano já informou que os ônibus colocados para fazer o trajeto, accionados pela operação Paese da Prefeitura não estão dando conta; as autoridades e a Defesa Civil recomendam que só se saia de casa em último caso – o que pouco muda a rotina de quem não sai de casa. A cidade conta agora com mais de 300 quilômetros de congestionamento, as saídas da cidade estão totalmente paradas – o que importa principalmente a quem está a fugir das hordas de ratos que estão saindo das margens dos rios e pouco importa a quem tem helicópteros. Essas são as notícias desta manhã, voltaremos logo mais, às oito com mais um giro de notícias. Desejamos que esta terça-feira seja um dia repleto de alegria. A todos, um bom-dia.

Nota extra: eu recolheria o nosso embaixador da Bolívia.

301. Um pouco de Pessoa

2006-05-01T12:36:00.000-03:00

«[...]
Eu quem sou para que chore e interrogue?
Eu quem sou para que te fale e te ame?
Eu quem sou para que me perturbe em ver-te?

[...]»

Fragmento de «Ode Marítima», de Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa.

300. Feliz dia do Trabalho

2006-04-28T10:44:00.000-03:00

Gosto não se discute, não é?

299. El meu amic, el mar

2006-04-27T17:34:00.000-03:00

Tiradentes (21 d'abril) a la platja.

298. A felicidade é amarela

2006-04-27T08:51:00.000-03:00

Chegou, chegou! Na última segunda-feira. Agora temos diversão para um bom tempo.

297. 25 de abril

2006-04-24T13:11:00.000-03:00

296. Curta fábula urbana (III)

2006-04-18T12:59:00.000-03:00

(ao Orlando)

De raios e blasfêmias

Levantou-se. Ao invés de pisar nos chinelos, deu um pisão no gato, logo cedo. «Merda!» No banheiro, a maldita da válvula do vaso disparou; teve de correr até o registro e fechá-lo. Abriu a geladeira, para pegar o leite, as maçãs caíram todas aos seus pés; a mãe levantou: «Mas que diabo! Será que você podia fazer menos barulho? Os outros estão dormindo!». Saiu de casa amuado. Perdeu o ônibus; conseguiu pegar o seguinte, mas teve de viajar na porta, com o vento gelado nas costas. No metrô, uma fila imensa para passar as catracas; vagões lotados. Na hora de descer, esbarrou acidentalmente numa moça e por isso ganhou o epíteto de safado, uma bolsada e uns pontapés duns marmanjos, noves-fora. Finalmente chegou no escritório: a carta de demissão estava sobre a mesa. O chefe nem apareceu, não queria nem dar satisfações; antes que saísse do recinto, o telefone tocou: era a noiva. Rompeu o noivado pelo telefone. Saiu pela calçada atordoado e escutou uma música de piano, vinha duma loja de instrumentos. Parou diante da vitrina e ficou a olhar para dentro, uma moça tocava piano; não durou muito tempo: um ciclista trombou consigo e caíram os dois pela vitrina, estourando o vidro. Ele ficou caído do lado dum clarinete e cercado de cacos de vidro, olhando para o ciclista. «Idiota!», rugiu o ciclista montando na bicicleta. Chegou o dono da loja, viu-o caído: «Imbecil, olha o prejuízo que você me deu! E pela sua cara, não deve ter onde cair morto! Olha só essa barba mal-feita, seu desocupado! Desanda, desanda antes que eu chame a polícia!». Havia perdido o emprego não tinha quinze minutos e já estava com cara de desempregado?! Andou umas três quadras e parou diante duma banca de jornal; resolveu comprar o jornal para ver os classificados – quem sabe não arrumava um emprego hoje mesmo. Pagou o exemplar e foi sentar-se num banco de praça para poder ler. Tomou uma carga de pombo no ombro direito. Pôs-se a ler, mas logo um pé-de-vento fortíssimo que começou do nada, rasgou a folha que estava na sua mão e levou as que estavam apoiadas no banco. Saiu correndo atrás das folhas voadoras. Alguém, dalguma anônima janela dum prédio de apartamentos cinzento, berrou para baixo: «Porco, suíno! Na sua casa não tem lixo?!». Correndo, acabou por invadir a avenida; o caminhão de melancias que vinha subindo a ladeira desviou dele por um triz – ou ele que desviou do caminhão? «Animal! É cego, sua besta-quadrada?!» soltou o motorista do caminhão. Acabou por perder as folhas, que se enfiaram por uma rua como pássaros sujos fornicando no ar. Tomou a ladeira no sentido descendente e além do forte vento, que empurrava o seu corpo, logo percebeu que começara a escurecer subitamente; logo ia desabar uma tempestade daquelas que há muito não se via. Esquecera o guarda-chuva em casa, o jornal se lhe voara e observou que a longa rua pela qual andava, a ladeira que agora era um plano, não tinha uma única loja com toldo, ou uma marquise sob a qual ele pudesse esconder-se ou reparar-se. Começaram os raios e os primeiros pingos, grossos como cusparadas: «Deus está cuspindo em mim! Porco!», pensou consigo. Não havia ninguém na rua acossada pela chuva que caía agora a cântaros. De raiva, no meio da rua, da chuva e do vento, começou a dar saltos e chacoalhar os braços como um sandeu. Logo começou a gritar desarticuladamente. De improviso, virou-se para o céu e apontou: «Culpa tua! Infame, infame! Miserável onipotente! Me odiai? Então me fulminai, puta-que…».
Ele não acabou a frase. Segundo as testemunhas indagadas pelo Serviço de Óbitos, ele pulava e berrava horrivelmente pela rua, quando um raio o atingiu.
Moral da história: toda paciência tem limites.

295. Tradução progressiva: «Baixel da Grécia»

2006-04-16T21:26:00.000-03:00

Tradução dedicada à minha Musa Insolente.

Baixel da Grécia

Se nas manhãs, virem passar um baixel
beijando as águas do mar berço dos deuses,
façam-lhe sinal, para que possa ver onde estamos
e navegar conosco para o norte.

Se não leva rede, nem quilha, nem timão,
não pensem nunca que esteja tudo perdido,
que o povo sempre poderá inflar o velame
para ganhar as ondas feitas de medo e de sangue.

Baixel que choras tal-qual chora o meu,
que trazes a pena e a dor que traz o meu,
baixel da Grécia, que não te afunde o trovão,
infla as velas que vamos ao mesmo porto.

Vaixell de Grècia

Si per les albes veieu passar un vaixell
besant les aigües del mar bressol dels déus,
feu-li senyal, que pugui veure on som
i navegar amb nosaltres cap al nord.

Si no duu xarxa, ni orsa, ni timó,
no penseu mai que ho hagi perdut tot,
que el poble sempre podrà inflar el velam
per guanyar onades fetes de por i de sang.

Vaixell que plores igual que plora el meu,
que duus la pena i el dol que porta el meu,
vaixell de Grècia, que no t’enfonsi el tro,
infla les veles que anem al mateix port.

(L. Llach, do disco I si canto trist, 1973)

294. La vecchiaia è brutta

2006-04-15T20:39:00.000-03:00

«Mira, que as tampas dos meus potes de vidro estão todas enferrujadas! Como pode?»
«É, você está ficando velho...»

293. 14 de abril

2006-04-13T12:47:00.000-03:00

Aos caídos pela República, aos caídos contra a República; aos caídos de má vontade; aos caídos de Azaña, aos caídos de Franco, aos caídos da CNT, aos caídos do POUM, aos caídos asturianos, aos mineiros das Astúrias, aos caídos espanhóis, à República caída; e ao fim, ao meu avô, caído muitos anos depois da guerra, que não lutou pela República e passou a vida com crises de febre por causa da malária pega no Marrocos Espanhol, nos tempos da tropa. À paz.

292. Curta fábula urbana (II)

2006-04-12T10:43:00.000-03:00

O pernil de porco

Jacó saiu de casa envolto num capote preto do pai. Apesar do calor de verão, seguia pela calçada envolto no agasalho. Caminhou e caminhou até chegar a porta duma churrascaria; hesitou a entrar e o maître já lhe fazia sinais de chamamento. Entrou. «O senhor quer que lhe guarde o agasalho?», perguntou amável o maître. «Não, não, estou melhor com ele. Obrigado», respondeu o suado Jacó. Sentou-se numa mesa isolada, atrás dum vaso onde havia plantado um coqueiro, e com as abas do capote levantadas, que lhe cobriam o rosto, virou o indicador da mesa: verde, livre para as carnes. Aproximou-se o primeiro garçom: «Picanha?», «Não, obrigado», rebateu Jacó. Mais um tempo, outro garçom: «Maminha a vinha-d’alhos, senhor?», «Não, ’brigado». Mais um tempo. «Lombo, senhor?», indagou o garçom a Jacó. «Lombo suíno?» indagou Jacó com os olhos avermelhados por detrás da gola do agasalho. «Sim-senhor: lombo suíno», «Então me dê um pedaço bem generoso…». Jacó observava o talhe da faca penetrando pela suculenta carne de porco, a gordura líqüida pingava copiosamente. O garçom, depois de cortar, deixou o pedaço fumegante no prato de Jacó e foi se afastando. Jacó mirava o pedaço de carne assustado. Tomou o garfo e a faca. Olhou de novo para o pedaço. Levantou a mão para outro garçom. «Sim?», «O senhor me faça a gentileza de trazer uma água tônica, por favor», «Pois não». Agora com um copo de água tônica, garfo e faca, Jacó corta um pequeno pedaço da carne já não tão mais fumegante. Olha para o pedaço espetado no garfo. Leva-o próximo ao nariz, sente o olor. Algumas pessoas, à distância estão observando o estranho comportamento do rapaz enrolado num capote – e com um calor daqueles! Jacó simplesmente enfia o pedaço na boca e mastiga-o com toda força; e viu que era bom. Começou a atacar com voracidade o que havia no prato e em pouco tempo saboreou cada centímetro cúbico de carne suína. Terminado, pagou a conta e foi para casa; dando de cara com o pai na porta, pega-o pela lapela do paletó e grita-lhe na cara, transtornado: «Eu não posso mais ser judeu!». Moral da história: nada vence a gula.

291. Curta fábula urbana

2006-04-10T13:07:00.000-03:00

Joãozinho no metrô

Certa vez, Joãozinho estava no metrô. Eram sete horas da manhã, e o vagão estava simplesmente abarrotado; porém, Joãozinho sendo esperto, voltou até a última estação do Levante para poder ir sentado. Porém, no meio do caminho, entrou uma senhora de boa idade já; quando Joãozinho pensou em levantar-se para ceder o lugar – apesar de não estar sentado no proibido banco cinza – chegou outra senhora também de boa idade. «E agora?», pensou Joãozinho, «para qual senhora darei o assento?». Enquanto o bom Joãozinho pensava, chegou uma terceira senhora, nas mesmas condições das outras. Joãozinho não levantou a vista e inspecionava as senhoras pelo florido do vestido. «Serei democrático: já que não posso ceder o lugar para que as três se sentem, então continuarei sentado». Depois de chegar à igualitária solução, Joãozinho adormeceu numa soneca dos justos. O que é justo e elevado.

290. Da Itália à Galiza

2006-04-09T13:50:00.000-03:00

Uma tradução do Cântico das Criaturas, de São Francisco de Assis para o galego.

Canto do Irmán Sol

Outismo, onipodente, bô Señor,
tuas son as loubanzas, groria, honore e toda beizón,
que a ti sômente, Outismo, ben debidas que son
e ningún home é dino do teu nome falar.
Loubado meu Señor con todal-as creaturas
e mais mellor ainda cô irmán Sol,
pol-o que a nós nos mandas o día e a calor;
é belo, rayolante e con grande esprendor,
de ti Outismo ten sempre a siñificación.
Loubado meu Señor pol-a irmán Lúa e Estrelas,
que no ceo fixeches craras, garridas, belas.
Loubado meu Señor, pol-o irmán Vento,
pol-o Ar, pol-as Nubens, a Calma e todo o tempo
pol-o que as creaturas das o mantenemento.
Loubado meu Señor pol-a irmán Auga,
que é útil, homildosa, ben preciada e casta.
Loubado meu Señor pol-o irmán Lume,
pol-o que aloumiñas as mourenzas da noite;
el é belo, xocundo, baril, lanzal e forte.
Loubado meu Señor pol-a irmán e nai Terra,
pois ela nos mantén decote e nos goberna.
e en adumo da os froitos con côres, flores e herbas.
Loubade e beizoade, ao Señor gracias lle dade
e servídelle decote con moi grande homildade.

Loubado meu Señor pol-os que perdoan pol-o teu amor
e terman a doenza e a tribulazón.
Benaventurados sexan os que as sofren en paz,
pois por ti Outismo coroados serán.

Loubado meu Señor pol-a irmán Morte do corpo,
que non hai home que poida fuxir seu atopo.
¡Ai de aqueles que morran en pecado mortal!
Benaventurados os que a tua santa vontade fan,
pois a morte segunda lles non fará mal.

São Francisco de Assis, tradução ao galego por Luís Amado Carballo (1901-1927)

289. Um (quase) conto de Carles Sindreu

2006-04-06T09:17:00.000-03:00

Do escritor catalão Carles Sindreu, extraído de Lletra, portal de literatura catalã. Dedico a precária tradução aos meus amigos chocólatras.

Quase um conto

Esta tarde, a boa mãe falou sobre seus quatro filhos obedientes, estudiosos, e a senhora da loja embrulhou para ela, com papel de seda, seis bombons de chocolate, brilhantes, com um interior enigmático – talvez seja fruta cristalizada, ambrosia, noz ou avelã. Embrulhou-lhe seis, porque sabe que a boa mãe é louca pelos bombons e que não pode comer muito, somente de tempos em tempos, e consigo pensou: «Dois para ela e um para cada menino».
A mãe, com passo resignado, vai em direção ao ponto do bonde. Numa mão, o grande pacote dos sapatos usados e na outra o pequeno pacote das gostosuras. Atravessando uma praça deserta desembrulhou-o já duas vezes, fazendo farfalhar o papel de seda. Agora sente ainda mais forte o desejo, depois da retomada do passo.
«Ao maior, veja-se bem, agrada-lhe os bombons, mas… vou comer o seu… não vai ligar. É um menino tão bom…»
E desembrulha o pacotinho novamente.
O ponto está ainda mais longe. Então, toma uma rua estreita que tem um ligeiro declive.
«Meu Deus… E agora, uns sim e outros não… serei eu tão cruel a ponto de fazer distinções entre os meus filhos?»
E a santa mulher ia sempre deglutindo…
O bonde levou um bom tempo para chegar. Ela limpou os lábios pálidos com um lenço bordado. Pobre mãe, que leva uma vida de sacrifícios sem outra compensação, a não ser aquele furto pueril que comete a cada quinze dias contra seus próprios filhos!…
Quando a boa mulher pousa seu pé pesado no estribo do bonde de subúrbio, deixa cair dissimuladamente o papel de seda inútil que conteve os bombons. O papel de seda, amassado e trabalhado pela sua mão nervosa tornou-se uma bolinha branca e pequena – uma bola de pingue-pongue – que o vento vai levando entre o brilho dos trilhos.

Quasi un conte

Aquesta tarda, la bona mare ha parlat dels seus quatre fills submisos, estudiosos, i la senyora de la casa li ha embolicat amb un paper de seda sis bombons de xocolata, lluents, amb un interior enigmàtic —potser fruita confitada, neula, nou o avellana. Li n’ha embolicats sis, perquè sap que la bona mare es fon pels bombons que no pot menjar més que de tant en tant , i ha pensat: «Dos per a ella i un per a cada noi».
La mare, amb el pas resignat, fa via vers la parada del tram. En una mà el gros paquet de les sabates usades i en l’altra el petit paquet de la llepolia. En travessar una plaça deserta ha desembolicat ja dues vegades tot fent cruixir el paper de seda. Ara sent encara més fort el desig després de la represa.
«Al noi gran, ben mirat, ja li agraden ja, però… Em menjaré el seu… No s’enfadarà pas. Es tan bon xicot…»
I desembolica novament.
La parada encara és lluny. Ara enfila un carrer estret que fa una baixada ràpida.
«Déu meu… I ara els uns sí i els altres no… Seré prou cruel per a fer distincions entre els meus fills?»
I la santa dona segueix engolint sempre…
El tram ha trigat una bona estona a arribar. Ella s’ha eixugat els llavis pàl·lids amb un mocador sargit. Pobra mare que porta una vida de sacrifici sense altra compensació que aquell furt pueril que fa cada quinze dies als seus propis fills!…
Quan la bona dona posa el seu peu feixuc sobre l’estrep del tramvia de suburbi, deixa caure amb dissimulació el paper de seda inútil que contenia els bombons. El paper de seda, arrugat i treballat per la seva mà nerviosa ha esdevingut una piloteta blanca i menuda —una bala de ping-pong— que la ventada s’emporta entre la lluïssor dels rails.

De La klàxon i el camí (1931), de Carles Sindreu.

288. Volta a Arena

2006-04-03T12:38:00.000-03:00

O Estado de São Paulo tem novo Governador desde sexta-feira, 31 de março, em substituição a Geraldo Alckimin que se licencia para concorrer à Presidência da República. Trata-se de Cláudio Lembo, até então, vice-Governador.

Totalmente estranho ao grande público - quase ninguém que elege os mandatários faz muita questão de saber quem são os seus vices - Lembo foi apresentado sistematicamente pelas capa e contra-capa do Diário Oficial do Estado. O conjunto de artigos ressalta bem a biografia profissional de homem público e versado em Direito.

«É bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo, doutor em Direito pela Universidade Presbiteriana Mackenzie, e também professor titular de Direito Constitucional e professor titular do Departamento de Direito Processual Civil. [...] «Na Prefeitura de São Paulo, exerceu os cargos de secretário dos Negócios Extraordinários (1974-1979), secretário dos Negócios Jurídicos (1986-1989), secretário de Planejamento (1993) [...]» (Diário Oficial de 1.º de abril de 2006, sábado)

Apesar de citar que o Governador pertence ao PFL e preside a sua seção paulista, omite-se sua filiação à Arena durante o Regime Militar, o que alguém mais arguto presume pela data em que ocupou essa secretaria dos Negócios Extraordinários do Município; nota ainda que o PFL é um dos filhotes da dissolução da Arena.
A existência de políticos e partidos oportunistas, como os citados, deve-se à Anistia de 1979, que anistiou ambas as partes, a oposição e os situacionistas. Não era mal que ocorresse aqui, o que tem acontecido na Argentina, de rever o passado, mas por cá, há a síndrome de pôr-pedras-sobre-o-assunto.

O Governador Lembo hasteando a bandeira do Estado.

287. Bananas-de-pijama

2006-04-01T19:16:00.000-03:00

É um bom epíteto para a dupla de políticos paulistas: a dupla de bonecos representantes duas bananas e sempre em pijamas do programa de televisão para crianças produzido na Austrália e apresentado também cá em Pindorama, representa bem os dois homens públicos. Pode ser também Sujo e Mal-lavado.
Não temos mais os generais-de-pijama da época do Regime Militar, mas a dupla de tucanos paulista: à esquerda Sua Excelência, o Governador do Estado de São Paulo, Geraldo Alckmin, ao centro (com um copo de quê?), o nosso egrégio Prefeito, José Serra; já pendendo para a direita, uma garrafa de cerveja e na extrema direita (!) uma popular. Como já sabemos, Alckmin disputará a Presidência (deixando-nos no Governo do Estado o amorfo Cláudio Lembo) e Serra, o Governo do Estado (e deixando na Prefeitura do Ph. D. em mão-leve Gilberto Kassab). Entre os quatro da fotografia, eu votaria sem hesitar na garrafa de cerveja: me parece a mais capacitada para qualquer dos cargos em disputa.

286. 1964 – «Caminhando e cantando»

2006-03-31T12:13:00.000-03:00

Na madrugada de 31 de março para 1.º de abril de 1964, o Brasil teve a sua democracia eclipsada pelo putsch dos Militares: a chamada, até alguns anos atrás (e por alguns ainda) de Revolução de 1964. A intenção dos Militares – pelo menos da ala mais moderada, da qual fez parte Castello Branco – era somente afastar João Goulart – presidente eleito por voto direto como vice-presidente (1) e empossado em substituição a Jânio Quadros, que renunciara – e logo entregar novamente o Governo aos Civis, tendo em consideração que para 1965 estavam marcadas as eleições presidenciais.
A linha-dura do Exército protelou as eleições, fez uma nova Constituição em 1967 – em substituição à de 1946 – dando base jurídica e de direito para o Regime Militar, dando ao país um aspecto de democracia indireta, pois continuamos a eleger os membros do Legislativo; mas a escolha do Presidente, eleito pelo chamado Colégio Eleitoral, composto pelos membros do Legislativo, era, como bem se sabe, um jogo de cartas marcadas. É justamente isso que caracteriza o período mais como um regime autoritário do que uma ditadura, pois houve rotatividade no poder, não foi o governo de um homem só, foram cinco presidentes militares, entre 1964 e 1985 que se sucederam no poder: Castello Branco, Costa e Silva, Médici, Geisel e Figueiredo.
Não houve, logo após o começo do movimento, contra-golpe como se temia. O Presidente Goulart, auxiliado pelo cunhado e Governador do Rio Grande do Sul, Leonel Brizola, voou para o Uruguai. Um contra-golpe naquela ocasião poderia ter desencadeado um começo de guerra civil, levando em conta que houve divisões do Exército que hesitaram em aderir ao golpe ou manterem-se fiéis ao Governo Eleito. Goulart disse aos oficiais que o consultaram, para que não resistissem, pois seria um derramamento inútil de sangue. Além do mais, havia tropas estadunidenses “em prontidão”, boiando no Atlântico, próximo ao Nordeste; os EUA, se não fomentaram diretamente o golpe, ajudaram um pouquinho e ficaram bem contentes com o resultado e com desenrolar dos acontecimentos.
Houve movimento de tropas pelos golpistas de modo preventivo somente; uma divisão de blindados circulou pelo centro de São Paulo na manhã do 1.º de abril.
Os 20 anos de Regime Militar foram péssimos para o país em inúmeros aspectos: forçou as pessoas à alienação, criou uma cultura do medo que até hoje perdura, manteve uma política econômica que fez com que o país crescesse, mas nos legou uma dívida externa que até hoje tentamos pagar, matou e perseguiu opositores, em suma, tudo o que faz uma ditadura.
Hoje, 31 de março de 2006, 42 anos depois do golpe, e 20 do seu fim, os escroques e vermes do Regime, que com ele surgiram, como larvas na carniça, continuam aí, apodrecendo a nossa débil democracia. Embora, os que se opunham ao Regime também muito desapontam como o PSDB, o PMDB e, notoriamente o PT. O pior é saber dos chucros espalhados por aí, que ainda têm coragem de esboçar uma pretensa defesa de algo indefensável.

I
Quando estive em Presidente Prudente a trabalho, fiquei num hotel onde encontrei um tipo desses que defendem o Regime Militar, daqueles tipos jactanciosos e empolados que diziam viver melhor naqueles anos 1970. Tive uma pouco agradável tertúlia com o elemento no saguão do hotel e ele terminou por me chamar de agitador comunista. Evidente que, discretamente agradeci a menção e mandei-o plantar batatas, pois posso não ter vivido o período, mas sei que não foram flores, como insistem alguns.

II
Lembra-me do pai duma amiga, que saiu para trabalhar na esplendorosa manhã de 1.º de abril de 1964 e, nas ruas do Centro, estranhou a quase ausência de movimento – num lugar notoriamente movimentado – e quando foi atravessar a avenida São João, notou que havia um tanque parado sobre a faixa de pedestres. Evidente que dali, ele deu meia-volta.

III
E os tempos que no meio de qualquer seção noticiosa do Estado de São Paulo, fosse de política nacional, economia, qualquer; se houvesse algo censurado, a redação simplesmente punha receitas no buraco causado pela ausência da notícia tesourada pelos censores, que costumavam inclusive instalar nas redações dos jornais e das emissoras de rádio, como se fossem um funcionário contratado.

(1) Até 1964, ao contrário de hoje, votava-se para Presidente e Vice-Presidente da República separadamente.

285. A impotência do voto

2006-03-30T12:58:00.000-03:00

Desde que me conheço como unidade independente e consciente - ou seja, meados de 1985, quando eu tinha um porquinho de plástico amarelo e uma moeda de duzentos cruzeiros dentro dele – meu pai escrevia nas cédulas eleitorais, nos bons tempos em que existiam cédulas de papel, urnas e canetas para o exercício do voto, a urna eletrônica cerceia-nos, e ele dizia: «O voto não pode ser obrigatório»; com isso, obviamente, terminava por anular o voto. Ele sempre dizia isso em casa e, certa vez, eu já maior – idos de 1990, 1991 – perguntei o porquê da decisão aparentemente insensata. «Não há em quem votar, são todos uns ladrões de marca maior!». Cresci, e quando entrei no colégio técnico – ora, eu sou do proletariado, era óbvio que pensei no colégio técnico como uma opção de formação – me tornei a própria esquerda destrambelhada, aquela que acredita que há ainda uma revolução por fazer - visto que a minha experiência política anterior, prefiro omiti-la – e todos aqueles delírios esquerdistas. Mas apesar de tudo, mantinha a compostura: nunca sai pelos corredores de ladrilho hidráulico do colégio tentando pôr a Revolução pelo grito, sempre fui externamente tranqüilo, duma bonomia de fachada, mas sempre discutia algo com os meus acéfalos colegas.

Como éramos da área de Construção Civil – fazíamos Edificações – havia na sala os sequazes do Paulo Maluf, o prefeito engenheiro e emérito corrupto. Lembro-me muito dum colega, notório justamente pelo pensamento estreito e pela sua solida estupidez, declarou para meu horror, perante a classe toda numa aula de laboratório: «Eu vou votar no Maluf, ele na Prefeitura ou no Governo do Estado é emprego garantido para nós!». Evidente que diante de meia sala boquiaberta e outra exultante, tive de subir ao rostro e começar uma ameaça de catilinária. Primeiro referi-me às tramóias no orçamento municipal – que até hoje se encontra problemático e com dívidas para pagar pelos próximos 15 anos – e depois da sólida xilocefalia do Maluf (cara-de-pau mesmo, mas eu tinha de pôr limites ao meu néscio adversário e lancei mão dessa pequena artimanha oratória). Desarmado, ele chamou-me de idiota e eu, em resposta, fale que ele só pensava nos seus interesses particulares, tanto como o Maluf e a classe política então no Governo Federal e Estadual (os tucanos social-democratas): «É, seu imbecil, vai e vota no Maluf, besta quadrada! É sempre assim, né? Capitalismo pra mim e socialismo no rabo dos outros, né? Múmia escarnada!» E aquela justificativa porca do «rouba mais faz»; lembro-me duns tabelões publicitários nos quais havia a face do referido Maluf, junto duns dizeres: «Paulo para o bem de São Paulo»; e uma vil mão anônima revisora, na calada da madrugada, completou corretamente o anúncio político: «Paulo para o bem de Paulo», com uma lata de tinta automotiva preta, apagaram o São de São Paulo, além de terem desenhado um belo par de chifres demoníacos e um voluteante cavanhaque, obra realmente de artista. Com o meu néscio colega de classe, acabamos por nos hostilizar o resto do curso e não perdíamos a chance de alfinetarmo-nos. E assim foi. Eu era ardoroso defensor da esquerda, me dizia comunista e que viesse o Doi-Codi pregar-me à parede! E defendia comedidamente o Partido dos Trabalhadores, do qual fui eleitor e quase filiado; fora que até então, seus membros eram todos sem uma mácula nos seus passados de homens públicos.

Em casa também, volta e meia eu fazia apologia a algum notável da Esquerda – como o senador Eduardo Suplicy, um dos poucos a quem ainda tenho algum respeito – e meu pai, baseado na sua concepção pragmática da vida política, dizia-me: «um dia, quando você for votar… ou depois de algumas eleições, você vai se lembrar bem do que eu digo».

No final do Colégio, atingi a idade que pela Carta Magna da nossa República, dá-nos o direito – e dever – do voto. E a minha primeira incursão como cidadão com direito a voto, não veio só: veio junto também a honra – a obrigação, imposta com ameaça de detenção – de ser convocado pela Justiça Eleitoral para compor mesa receptora de votos. Primeiro voto nas eleições municipais: PT para a Prefeitura e PC do B para a Câmara dos Vereadores. Confesso que a administração Marta Suplicy não me decepcionou, principalmente comparando com a administração atual.

Depois, dois anos depois, vieram as eleições gerais: fui de novo de vermelho, ajudando a eleger nosso atual primeiro mandatário e para o Parlamento e Assembléia Legislativa, foice e martelo novamente. Lembro-me de ter assistido toda a posse do Presidente da República, transmitida pela televisão, até ri quando a faixa presidencial enroscou nos óculos do Fernando Henrique. Havia algo no ar, uma esperança difusa. Pela primeira vez, eu conseguia largar o meu funesto pessimismo e deixei-me acreditar que aquele Governo seria diferente, eu e todo o eleitorado que votáramos no Lula, que fora torneiro-mecânico, líder sindical preso pela Ditadura, político que tínhamos na conta dos mais decentes, apesar dos seus adversários plantarem insidiosos comentários – que já não se sabem bem que os formulou – que o tachavam de inapto para o Governo pela sua pouca instrução. Nisso ainda defendo o Presidente Lula; pois tivemos um sociólogo presidente que entregou as empresas estatais para a iniciativa privada estrangeira de mão-beijada. E não é só a minha opinião, tanto que existe um termo, usado inclusive, durante certo tempo, pela imprensa: a privataria.

Os três anos e três meses de Governo Lula foram decepcionantes: além do imobilismo, que o transformou num terceiro Governo Fernando Henrique, as denúncias de corrupção assustaram-me muito, ainda mais vinda de quem vem, gente que sempre se teve em boa consideração. O Presidente continua a brincar de cabra-cega, que não viu nada, que não sabia de nada – o que eu nem duvido que seja verdade, mas cobro que ele havia de ter agido com pulso firme, e não o fez.

Tenho de admitir hoje, que meu pai está coberto de razão, já com anos de precedência. A nossa classe política é toda corrupta e viciada, sem salvação praticamente. Quem não segue a cartilha do enche-bolso, segue a do privatismo escancarado e sem-pudor, o que nem sempre é benéfico, ainda mais no caso brasileiro.

Com a proximidade das eleições, tenho estado muito alarmado: um segundo possível Governo Lula é a mesma coisa de agora e serão oito anos de estagnação enlameada. E a possibilidade palpável da volta triunfante dos tucanos, na pessoa do atual Governador Geraldo Alckmin assusta-me ainda mais. Os outros possíveis candidatos são o restolho: o ridículo e absurdo ex-Governador do Rio de Janeiro, Anthony Garotinho, o endêmico e hirsuto Dr. Enéas Carneiro – espanta-me muito em saber que ele é cardiologista, ai dos pacientes! – e aquela migalha dos candidatos dos partidos-anão. Traduzindo em miúdos: chegamos ao apático cenário da absoluta falta de opção. O que fora apregoado até agora – e continua sendo – como nossa única arma e direito legítimo: o voto, caiu na absoluta inutilidade; é uma realidade, o voto é inútil, inútil e impotente. Não prego de pegar em armas e sair destruindo as coisas como opção, Deus me livre!, que sou amante da paz e da ordem como um bom preguiçoso de esquerda e, fora que o nosso ainda mais apático povo não tem tal capacidade de organização. Parafraseio Almada-Negreiros: uma nação é feita pelas virtudes e pelos vícios, avante, brasileiros, só nos faltam as virtudes!

Peço que vocês, meus leitores, considerem: não só a Ditadura faliu como modelo de governo, e ótimo que assim tenha sido, mas temos uma democracia morta-viva: o voto é uma instituição impotente. Será somente o referendo do pacto de governabilidade, desde sempre acertado pelas elites políticas e econômicas, que é sempre aceito, escolha-se o candidato que se escolher.

284. Trechos de fragmentos inconclusos

2006-03-28T11:02:00.000-03:00

«Do saguão, pego o corredor à direita do elevador, mas tenho cuidado, pois os tacos do saguão e alguns do corredor estão soltos e soltam-se às passadas mais fortes. O intendente quase quebrou o nariz há algum tempo, pois veio trabalhar bêbado – noves-fora, mas ele vive bêbado – e tendo vindo à minha sala, deu-me uns levantamentos vindos da região de Póvoa Branca; como gosta de literatura, contei-lhe, por anedota, uma história do Decameron, aquela do cozinheiro e da coxa de grou, e saiu, quando saiu, dando fortes espalmadas e rindo-se bem alto, enfiou o bico do sapato no chão de taco, fazendo a peça de madeira espirrar-se, e esparramou-se o intendente pelo chão; e como aos embriagados lhes despovoam os reflexos, ele não teve tempo de esticar os braços, o que reduziria a queda a somente uma posição napoleônica, mas não, os seus braços não responderam adequadamente – ou o seu braço direito tentou apoiar-se a parede – e no final, o egrégio e digníssimo intendente caiu-se de cara no chão, batendo o lado esquerdo do rosto no chão. Valeu-lhe a queda uns feios hematomas, um osso da face quebrado e quase duas semanas de licença médica; mas sempre quando me vê, sorri e dá uma espalmada no ar:
— Muito boa aquela do flamingo, hem?! Ha, ha!
Ele sempre troca a ave.»

Fragmento de «Departamento de Obras Públicas».

Faço um mea-culpa: abusei muito de verbos reflexivos, o que pode causar uma certa estranheza no leitor (tal como cair-se ou rir-se), as vírgulas estão um pouco bailarinas, o que pode dificultar a leitura. Não tive tempo (nem paciência) de revisar o fragmento, escrito há já alguns meses.

E ainda em tempo: ciao, Palocci!

283. Mùsica i records

2006-03-26T17:34:00.000-03:00

Todos temos lembranças e recordações, que se povoam a nossa memória. Ponho aqui u’a música com essa temática, do cantautor espanhol, de língua catalã, Lluís Llach, do Álbum Verges 50 (1980). Fica a tradução dedicada à amiga que me fez lembrar do assunto.

Os meus olhos aqui

Quando o vento é o antigo amigo
que baixa das montanhas para poder te trazer seu beijo
e no amor é bravo e no jogo, fiel.
Penso que tive sorte de poder ter aberto os meus olhos aqui.

Quando o mar é o antigo amante
e entra pelas rochas e amarga a tua pele
e no amor é bravo e no jogo, fiel.
Penso que tive sorte de poder ter aberto os meus olhos aqui.

Quando o tempo... quando o tempo...

Tempo era tempo, quando ainda as bruxas
observavam do alto do campanário
e eram maestras de noites e procelas
com as linhas de vôos regulares.

Venham, meninos, venham; é como num teatrinho,
ei!, canta o galo, levantou-se a cortina,
ato primeiro, pouco a pouco surge o sol.

O plano se revela e o Montgrí se faz um miradouro.

Tempo de filas de carroças preguiçosas
que iam buscando o horizonte,
tempos de alpercatas e bolsa de couro
para ir à escola, e «cara al sol»,
tempos de dizer: «padre: faz mais de um mês
e não sei quantos maus pensamentos eu tive».
«Faça uma promessa, uma promessa».
Tocar as partes é pecado, valha-me Deus,
dez mil infernos estão a queimar, valha-me Deus!
Ai, nos anos cinqüenta, a moral era pelo bastão.

Tempos de cinema a três pessetas
com direito de assoviar [...].
Enquanto os avós praticavam línguas
com os turistas dos arredores:
«Vus tiré tot druat
i després turas quilometres giré cap a la goix.
I ja ho trobareu, ja ho trobareu».
Viu como me entendeu? Com o próximo fá-lo você.
Pssa!, em francês qualquer um se sobressai.
Ai, pelos anos cinqüenta, a sabedoria era pelo coração.

.............................................................................

Quando o tempo é o antico companheiro
que te faz rico em lembranças e pobre no que virá
e com o vento tão bravo e o mar fiel
penso que terei sorte se puder fechar os meus olhos aqui,
penso que terei sorte se puder fechar os meus olhos aqui.

Quando o tempo... quando o tempo...

Els meus ulls aquí

Quan el vent és l’antic amic
que davalla muntanyes per poder-te dur el seu bes
i en l’amor és brau i en el joc fidel
penso que he tingut sort de poder obrir els meus ulls aquí.

Quan el mar és l’antic amant
que et penetra les roques i amara la teva pell
i en l’amor és brau i en el joc fidel
penso que he tingut sort de poder obrir els meus ulls aquí.

Quan el temps... quan el temps...

Temps era temps, quan encara les bruixes
campaven dalt del campanar
i eren mestresses de nits i tempestes
amb línies de vols regulars.

Passeu nens, passeu, és com un guinyol,
ei, canta el gall, s’ha aixecat el teló,
acte primer, a poc a poc surt el sol.

La plana es desvetlla i el Montgrí fa un gran badall.

Temps de fileres de carros mandrosos
que anaven buscant l’horitzó,
temps de llonguet i la bossa de cuiro
per anar a l’escola, i "cara al sol",
temps de dir: "mossèn: fa més d’un mes
i no sé quants mals pensaments he tingut".
"Fes un promig, fes un promig".
Tocar les parts és un pecat, valga’m Déu,
deu mil inferns van cremant, valga’m Déu.
Ai, pels anys cinquanta la moral dins d’un bastó.
Temps de cinema a tres peles
amb dret a xiular pel retall el petó.
Mentre els avis practicaven llengües
amb els turistes dels contorns:
"Vus tiré tot druat
i després turas quilometres giré cap a la goix.
I ja ho trobareu, ja ho trobareu".
Veus com m’ha entès, el proper te’l fas tu.
Pssa, en francès qualsevol se’n surt.
Ai, pels anys cinquanta la saviesa dins el cor.

.............................................................................

Quan el temps és l’antic company
que et fa ric en records i pobre en el que vindrà
i amb el vent tan brau i amb la mar fidel
penso que tindré sort si puc tancar els meus ulls aquí,
penso que tindré sort si puc tancar els meus ulls aquí.

Quan el temps... quan el temps...

282. El no-do de «Machadada»

2006-03-24T12:08:00.000-03:00

O fato que mais me chamou a atenção nos jornais essa última semana (porque a corrupção no Governo, valeriodutos, okamotodutos e outras imundícies já não são novidade alguma), foi o anúncio do cessar-fogo do grupo separatista basco ETA (Euskadi ta Askatasuna, País Basco e Liberdade em basco).

E lembrando de certos adágios populares que circulam boca a boca, algumas pessoas dão graças a Deus de não termos terremotos, ciclones (não mesmo? E aquilo em Santa Catarina, ano passado, que foi?) e outras calamidades naturais de grande magnitude, nem terroristas. Pois eu ainda preferiria um grupo terrorista à nossa corja política. Estamos em troca; quem topa?

E para quem não sabe o que significa o «no-do» do título, pode vê-lo aqui.

P. S.: o capuz dos nacionalistas bascos, dá-lhes um certo ar de esquete do Monty Phyton, não dá?

281. Três notas finisseptimanais

2006-03-18T20:13:00.000-03:00

I
Cesária Évora

Ontem, sexta, comprei-me na banca de livros usados da Faculdade, o São Vicente di Longe, da Cesária Évora. Que posso dizer; é simplesmente ótimo. Fora que bati de frente com algo que conhecia somente na teoria, por via de uma monografia da Faculdade que fiz no já cada-vez-mais longínquo primeiro ano: o crioulo de Cabo Verde. Realmente, sem o encarte do cd, torna-se incompreensível, mas não desprovido da devida melifluidez na belíssima voz da cabo-verdiana.

II
Grafias do coração

Fico na obrigação de explicar a opção de grafia a Sem Cantigas. A antiga unidade monetária espanhola, a peseta, faz parte do meu vocabulário fundamental. Primeiro, pela minha condição de numismata amador desde pequeno e depois, por causa da minha avó, que eventualmente conta suas histórias-de-espanha e nelas refere-se a velha moeda. Em espanhol, como é notório, independentemente de onde esteja na palavra, tem sempre som surdo, ou seja, o que pode ser chamado de «som primordial» do esse, o primeiro associado ao esse gráfico, a própria idéia de som evocada pela letra. Ouvi sempre a moeda dita com o esse surdo; mas quando dei de cara com a grafia (com uns seis ou sete anos) eis que ali, ao contrário do pregado pela professora Elza, um esse entre dente duas vogais que não tinha som de zê, ou seja, não-sonoro. Um dia – não sei porquê raios de razão, quais assuntos que invocam a palavra que esquecemos o assunto e não a palavra – pronunciei-a perto da minha prima, que me corrigiu a pronúncia de sonora para surda; não, «pezeta» não entra na minha cabeça.
Até que um dia, vendo por um sítio de cédulas de coleção, dou de cara com uma cédula de uma pesseta, impressa na Catalunha durante a Guerra Civil (1936-9) e ao invés do una peseta espanhol, eis que a grafia, em catalão, apontava o valor da cédula una pesseta. Pronto, uma solução gráfica; acredito mais coerente e também me é cordial.

III
Per a llegir

Um interessante portal sobre literatura catalã: Lletra.

280. Social-democracia e hepatite

2006-03-17T15:57:00.000-03:00

Palácio do Planalto, Brasília

Aparentemente, são termos que pouco têm a ver. Se associados há uns cinqüenta ou sessenta anos atrás, seria motivo de celeuma. Mas hoje, no nosso país sem espectro político, pois todos os partidos comportam-se da mesma maneira, ao sabor das vagas do Grande Capital, essa afirmação faz-se por associação.
O Partido da Social Democracia Brasileira, mais conhecido pela sigla PSDB associou o seu ideário de cunho neoliberal (que de social-democrata não tem nada) com a infeliz escolha do amarelo para as flâmulas e material partidário, ou seja, a cor do partido em si. Não bastasse a cor infeliz, o animal totêmico escolhido é um tucano, que para mim, ao menos, nada significa: um tucano não é uma águia, não é um pica-pau, nem uma galinha; animais que temos em associação de que fazem ou são algo em especial: altivos, danificantes ou botadores. E um tucano? O que faz um tucano? Nada. É um pássaro que sobe na galhada das árvores do Pantanal e de lá de cima, olha o movimento – ou a falta dele – tão-somente. E assim se comportaram os tucanos no poder, os dois governos Fernando Henrique (1995-2001), simplesmente deixaram as coisas correrem: uma política econômica sufocante, arrochos salariais, descaso com o patrimônio público e uma sistemática e prejudicial política de desestatização (o exemplo mais notório é o das ferrovias: ruim com o Estado, pior sem ele).
O ainda vigente governo Lula, apesar das expectativas de ser um governo de esquerda (esquerda mais verdadeira, pelo menos à primeira vista), decepcionou muito o eleitorado, e no pior sentido: deu continuidade á política econômica do Governo anterior – se bem que as privatizações diminuíram a velocidade.
Bem, o que quero ressaltar não é quanto tem sido cretina e menefreguista a política do Brasil, mas sim a sanha amarela.
Já em ano eleitoral, começam a levantar-se os candidatos para o primeiro turno. A nossa social-democracia resolveu lançar mão do seu quadro paulista, e indicou para candidato à Presidência da República, ninguém menos que o atual Governador do Estado de São Paulo, Geraldo Alckimin – maliciosamente chamado de picolé de chuchu por um ferino cronista, mas alcunha muito justa. E para o suceder no Governo do Estado, indicou-se o atual Prefeito da Capital paulista, José Serra. Os tucanos estão tentado fazer-se águias novamente, querem a Presidência e o Governo do Estado mais rico da Federação. Poder e dinheiro; o lugar comum é quase inevitável.
O que mais tem irritado no comportamento do tucanato é a péssima pose de oposição. São notórios os escândalos dos governos fernandinos – eximo-me de citá-los; e no atual governo, passados à oposição e aproveitando-se do prato-cheio que foi o escândalo do Mensalão – que até agora reverbera pela imprensa – os tucanos comportaram-se como duas outras aves: primeiro, gralhas, e depois, urubus.
Também ao nosso governo rosa-socialismo-de-butique mostrou bem o famoso adágio: o poder corrompe; além do fato já citado de continuar a seguir a cartilha dos governos anteriores, vão seguindo a linha riscada pelos donos do dinheiro.
É engraçado, mas qualquer partido que suba ao Planalto será exatamente a mesma coisa; pode dizer-me comunista, social-democrata, trabalhista, democrata-cristão, direita, católico, integralista: todos iguais. Isso se nota pelos discursos, todos curtidos no mesmo molho sonso do bom-mocismo afetado, das palavras moles angariadoras de votos, um sutil populismo e uma sorridente demagogia amainada. Nossos políticos nem de retórica entendem mais; uniformizaram até os discursos.

276 bis. Um ponto de vista valenciano

2006-03-16T13:20:00.000-03:00

Publico aqui a tradução do comentário feito pelo Miquel, do Eines de llengua, sobre a questão do desconhecimento sobre a Espanha (postagem 276). Confesso, Miquel, que as suas afirmações deixaram-me um pouco surpreso. Traduzo, porque o inglês anda a cegar os lusófonos de ultramar. Mas vamos lá; primeiro o texto em português e mais abaixo, a versão original em catalão.

A situação que descreves, Sérgio, podemos encontrá-la no próprio Estado Espanhol, por exemplo, principalmente na região da Castela. Seja com a impostura ou por sinceridade, há pessoas que demonstram incredulidade e surpresa ao inteirar-se que existem «espanhóis» que não falam espanhol durante meses – como eu próprio – e que mesmo assim vivem tranqüilamente. Às vezes dizem ter a impressão que assim fazemos apenas para molestá-los…

Assim, pelas «regiões subsidiariamente espanholas» usamos passivamente o espanhol no dia-a-dia: quando estabelecemos um diálogo em duas línguas com hispanófonos que entendem – porém não falam – as nossas outras línguas – fato habitual onde o catalão é oficial: Catalunha, País Valenciano e Ilhas Baleares [e Andorra, estado independente] – ou quando usamos os meios de comunicação em espanhol (ocorre algo similar em outros territórios onde o catalão é língua própria: Aragão, Múrcia e Alghero [Itália]).

Quem pensa que a Espanha é uniforme cultural ou lingüisticamente, é porque não conhece realmente a Espanha ou porque consome excessivamente a propaganda gerada a partir dos centros de difusão da «hispanicidade mal entendida», que têm uma longa tradição acultural e antidemocrática nos centros do poder estatal (e derivados).

La situació que descrius, Sérgio, la podem trobar a l'estat espanyol mateix, per exemple, cap a la banda de Castella. Siga com a impostura o sincerament, hi ha persones que mostren incredublitat i sorpresa en assabentar-se que hi ha «espanyols» que no parlen en espanyol durant mesos --com jo mateix-- i que viuen tan tranquil·lanent. A voltes diuen que els sembla que ho fem només per molestar...
Això sí, pels «països subsidiàriament espanyols» usem passivament l'espanyol quotidianament: quan establim un diàleg en dos llengües amb hispanoparlants que entenen --però no parlen-- les nostres altres llengües --fet habitual als territoris on el català és oficial: Catalunya, País Valencià i Illes Balears [i Andorra, estat independent]-- o quan usem els mitjans d'informació en espanyol. (S'esdevé una cosa semblant a altres territoris on el català és llengua pròpia: Aragó, Múrcia i l'Alguer [Itàlia].)
Qui pense que Espanya és uniforme culturalment o lingüísticament, és que no coneix Espanya realment o que consumix massa propaganda generada des dels centres de difusió de l'«espanyolitat mal entesa», que tenen una llarga tradició acultural i antidemocràtica en els centres del poder estatal (i derivats).

279. Rascunhos: o trem

2006-03-14T13:35:00.000-03:00

É pegar o trem, que vem esborrifando água (que água?) em quem está na plataforma, os pantógrafos vêm cantando a velha canção nos cabos, como o arco e as cordas de um violino. Dia nublado. O trem provoca um arranco de vento fazendo esvoaçar cabelos um e outro papel que vem voando não se sabe bem de onde. Entram todos, procuram primeiro os bancos junto das janelas, mas o acrílico fosco das janelas não ajudam muito a ver lá fora. Ali um senhor obeso ocupa banco e meio, obrigando a jovem senhora a ficar com meia anca somente sobre o banco, o resto apóia-se sobre um trecho de balaústre. Um e outro de pé, junto das portas. Parte o comboio, e como às vezes os motores eléctricos desligam – pois são autônomos, cada vagão tem uma unidade motriz – religam dando um considerável solavanco, o suficiente para acabar com um cochilo.
É um trem, sobre os trilhos – e vão as rodas batendo contra as eventuais emendas das peças dos trilhos, aparatos de desvios, fazendo aquele tão notório rumor do trem em movimento. Chia nas curvas, inclina docemente, reduz subtilmente a velocidade e eis que surge uma nova estação, muito similar de onde se saiu há pouco, menos ampla, só que sem a cobertura central, mais luminosa. O trem espantou os pombos que valsavam a sua eterna valsa amorosa na ponta da plataforma. Seis minutos de uma estação à outra, o relógio da plataforma avisa. Pára o trem, não sem antes um resfolegar de ar comprimido – do mecanismo das portas. Estou junto da janela, olhando para a plataforma de pedra, vazia. O bilheteiro, do outro lado, na sua diminuta cabine, percebe o meu olhar inspetor e manda-me um bem insolente e audacioso; mudo o ângulo de visão. As pombas – talvez não sejam as mesmas, certamente não são – vêm novamente à plataforma, disputam farelos sabe-se lá do que, que por acaso estão na plataforma. Essas cenas repetem-se, todo dia, vou indo com a cara estampada no acrílico da janela. Como diz uma certa música, «la pigrizia è la tua regina, il pensiero vagabondo è il re».
Mas há algo fora do comum hoje; uma música estranha. E do lado externo da estação, uma fanfarra de cinco velhinhos toca uma marcha animada e bufona, constrastando com todo o resto, inclusive no vermelho dos seus uniformes.

278. Foi tarde

2006-03-12T14:41:00.000-03:00

Foi encontrado morto ontem, em sua cela, o Açougueiro dos Bálcãs, ex-presidente da Iugoslávia, Slobodan Milosević. Que o diabo o carregue.

277. Decorum est pro patria mori

2006-03-12T12:18:00.000-03:00

Para o Orlando.

Existe, existe sim. E é cantabile. Existe uma versão do Hino Nacional brasileiro em latim; consta das últimas páginas da notória Gramática Latina do Prof. Napoleão Mendes de Almeida. Metrificada e cantabile; segue a letra, adaptada por Mendes de Aguiar. Brasil, nova Roma.

I

Audierunt Ypirangae ripae placidae
Heroicae gentis validum clamorem,
Solisque libertatis flammae fulgidae
Sparsere Patria in caelos tum fulgorem.

Pignus vero aequalitatis
Possidere si potuimus brachio forti,
Almo gremio en libertatis,
Audens sese offert ipsi pectus morti!

O cara Patria,
Amoris atria,
Salve! Salve!

Brasilia, somnium tensum, flamma vivida,
Amorem ferens spemque ad orbis claustrum,
Si pulchri caeli alacritate limpida,
Splendescit almum, fulgens, Crucis plaustrum.

Ex propria gigas positus natura,
Impavida, fortisque, ingensque moles,
Te magnam praevidebunt jam futura.

Tellus dilecta,
Inter similia
Arva, Brasilia,
Es Patria electa!

Natorum parens alma es inter lilia,
Patria cara,
Brasilia!

II

In cunis semper strata mire splendidis,
Sonante mari, caeli albo profundi,
Effulges, o Brasilia, flos Americae,
A sole irradiata Novi Mundi!

Ceterisque in orbi plagis
Tui rident agri florum ditiores;
«Tenent silvae en vitam magis,
Magis tenet tuo sinu vita amores.»

O cara Patria,
Amoris atria,
Salve! Salve!

Brasilia, aeterni amoris fiat symbolum,
Quod affers tecum, labarum stellatum,
En dicat aurea viridisque flammula
Ventura pax decusque superatum.

Si vero tollis Themis clavam fortem,
Non filios tuos videbis vacillantes,
Aut, in amando te, timentes mortem.

Tellus dilecta,
Inter similia
Arva, Brasilia,
Es Patria electa!

Natorum parens alma es inter lilia,
Patria cara,
Brasilia!

276. Espanhóis, bascos e o mundo

2006-03-10T14:23:00.000-03:00

Ao Samuel

A postagem abaixo (275) ficou praticamente três dias sem um único comentário, e assim permanece. Talvez isso reflita um pouco a falta de interesse pela Espanha e alguns aspectos próprios seus. Reflete um pouco até, do que pensam os meus co-nacionais sobre a Espanha e toda choldra que acorre aos agora tão populares cursos de língua espanhola (castelhana é mais condizente…). Lembro-me de certa ocasião, quando cursava ainda o Colégio técnico, eu tinha uma colega de sala que fazia o curso de Espanhol, aquele oferecido gratuitamente nas escolas estaduais. Do curso, ela tinha uma camiseta com o mapa da Espanha dividida em regiões; mas sempre que ela se punha a falar algo em espanhol, usava o sotaque portenho e dizia «papas» ao invés de «patatas» e outras coisas mais.

«Mas na sua camiseta tem o mapa da Espanha, porque você usa sotaque portenho?», perguntei um dia, por gracejo, esperando ouvir, alguma resposta coerente.

«Ué, o espanhol da Espanha é diferente?». Ora, é a mesma coisa dizer que falamos tal-qual aos portugueses, a língua é a mesma, mas os usos mudam. Se já falamos bem diferente do pessoal do Rio, que dirá do de Lisboa.

«Claro que é… oras!».

«A sua vó fala diferente de mim?» Ela sabia que a minha avó era espanhola, galega, para maior exactidão.

«Minha vó só sabe o espanhol de escola e o que ela teve de decorar do Cervantes…»

«Como assim? A sua vó não fala espanhol?!»

«Ué, vai me dizer que você acha que se fala só espanhol na Espanha inteira?»

«E não? Por acaso se fala francês na Espanha também? E se a sua vó não fala espanhol, como se comunicava na terra dela?!»

Evidente de diante de tais conclusões, retive-me ao máximo a oratória. Esquecida foi novamente, a probe xente galega.

E assim as coisas andavam e continuam a andar. Fala-se que se está aprender um pouco de catalão, por exemplo, e é quase a mesma coisa se fosse dito que se está a aprender esquimó ou suaíli; e o catalão é uma língua neolatina, como o nosso bom português, sensivelmente mais fácil que o francês, por exemplo. Chegaram a indagar-me já se a Catalunha localizava-se na Itália, visto que a pessoa que me fez a pergunta sabia da minha opção pelo italiano na Faculdade.

Lembra-me também minha mãe, quando discutíamos certa vez sobre algo relacionado à Espanha e a conversa caiu no ETA. Falei de algumas diferenças entre o País Basco e o restante da Espanha em geral, enfatizando a questão da língua.

«Mas o dialeto é tão diferente assim?»

«Dialeto?! O basco? Dialeto de que?»

«Do espanhol, oras!»

«Mãe, o basco não é nem indo-européia, que dirá latina… ou melhor, nem se sabe se pode ser considerada indo-européia… já se falava basco na península antes da expansão celta e evidentemente antes dos Romanos, do latim e do castelhano…»

Mostre-lhe um texto impresso, numa coluna, escrito em espanhol e na coluna vizinha em basco…

«Nossa, isso não dá pra falar… quantos kk…? Tem gente que usa isso?»

«Tem sim, mãe… claro que tem…» disse entre suspiros e afastando-me.

Evidente que são exemplos isolados e tirados da minha vivência, mas idéia das gentes é mais ou menos essa: vêem uma Espanha monolítica lingüisticamente (castelhano)

Certa vez, acusaram-me de monotônico, por causa dos assuntos ibéricos; mas se ninguém fala, quem vai falar? E é isso que dá só pensar no dinheiro para o bife e deixar o resto de lado. Que me acusem de monotônico e excêntrico, não quero fazer mesmo parte da maioria: nunca foi meu objetivo ficar dentro da «média», que evoca medíocre.

E o «assunto espanhol», uso-o de metáfora quase, antes fosse somente o desconhecimento sobre as coisas de Espanha. Hoje em dia, por causa das pressões e falta de tempo, simplesmente ignora-se tudo quanto «não interessa». E o que mais me irrita é, quando você se dispõe a dizer algo, acreditando que está a colaborar com a pessoa (pois é assim que vejo quando alguém me diz algo, relata-me coisas e fatos) e ela simplesmente desdenha e dá pouca importância. Assim segue o mundo: de mal a pior; e é o que alguns (vocês já devem fazer idéia de quem, aqueles quens nebulosos e poderosos: os donos do banco no qual você tem conta, dos monopólios de softwares, que movem as guerras por interesses econômicos, e que lhes fazem consumir tudo o quanto) preceituam: continuem a ler a cartilha deles; são as velhas trevas ressuscitando.

P. S.: aproveitando, caso alguém tenha problema em discernir o que é a fotografia.

275. A Espanha e sua guerra

2006-03-07T12:14:00.000-03:00

«[…] Quarenta e oito igrejas e outras instituições religiosas foram incendiadas. Trabalhadores bêbados dançaram como maníacos pelas ruas com os cadáveres desenterrados de freiras. […]» p. 29 - Primeiros problemas da Segunda República Espanhola (1931-39); distúrbios anticlericais em Barcelona.

«Politicamente, desde os começos da Idade Média pelo menos, a Assembléia, composta de representantes de todos os homens maiores de vinte e um anos, reunia-se à sombra de um carvalho em Guernica, Biscaia. Ali o monarca, ou, mais comumente, o seu representante, juraria respeitar os direitos dos biscainhos.» - p. 73.

Ambos os trechos foram extraídos d’«A Guerra Civil Espanhola», de Hugh Thomas, Editado pela Civilização Brasileira em 1964.

O primeiro trecho, transcrevi-o por mera singularidade do acontecimento, embora entendendo seus motivos; mas me pareceu excessivamente bizarro; tipicamente coisa de bêbado, um protesto mais-que-bem-feito. Aplaudo de pé.

A árvore de Guernica

O segundo, ao contrário, deu-me alguma satisfação extra, daquelas «quando as coisas se encaixam», dando aquele estalinho agradável do encaixe a molas e trancas. A árvore de Guernika (Gernikako Arbola) agora sim, faz todo sentido. À primeira audição, imaginei que fosse algo relacionado ao covarde bombarbeio da cidade vasconça pela Legião Condor da Luftwaffe, em 1937; não, é anterior: a música remete ao século XIX, mas não imaginei que a árvore de Guernica realmente existisse como facto concreto. Imaginei-a uma figura de linguagem, obscura para mim, por certo. O bardo José María Iparraguirre fez a música aludindo à liberdade do povo basco e usando o célebre qüerco como símbolo.

N. B.: embora meu inglês seja absolutamente deficiente (mea culpa), o livro parece-me mal traduzido; opinião intuitiva.

P. S.: é uma ótima opção a Wikipédia. Assim se amarram os assuntos.

274. Paranapiacaba

2006-03-06T11:14:00.000-03:00

«[...]
Ficam nas suas casas de madeira,
continentes um silêncio sepulcral,
continentes de suspensão,
em que a lenta sucessão das efemérides
é registrada em xilogravura
pelos dentes das térmites.»

273. Sem palavras

2006-03-05T18:26:00.000-03:00

272. Domenicália

2006-03-05T12:57:00.000-03:00

Vizinhos: além de surdos, têm péssimo gosto musical.

*

Vizinhos: por quê tê-los?

271. Alemães mentem

2006-03-03T23:44:00.000-03:00

«O Trabalho liberta» ou «O Trabalho torna livre». É o que está escrito a ferro nesse portal. E sabeis de onde é esse portal? É a entrada principal do Campo de Concentração de Auschwitz, na Polônia. Juro que depois dessa descoberta (feita há já um bom tempo) o trabalho pesa-me muito.

Caça-trouxa: nacional-socialismo, governo-geral da Polônia, Reichskammermusik, Conexão Argentina.

270. Faz-de-conta republicano

2006-03-02T10:58:00.000-03:00

Que bons ventos varram a Monarquia de vez, mas temos de admitir que, pelo menos eles não mentem como os nossos Republicanos de plantão:
«”Doravante teremos todos outro laço de fita, verde e amarelo. Serão as cores nacionais”. O amarelo representa a Casa de Habsburgo (Dona Leopoldina) e o verde representa a Casa de Bragança (Dom Pedro I).» (extraído do sítio da Casa Imperial Brasileira).
Não vejo nenhuma referência às nossas matas – que o fogo queimou – nem ao nosso ouro – que Portugal levou – como teimam em nos ensinar na escola. Era mais honesto dizer que até hoje, cento e quinze anos depois da Proclamação da República – proclamada por quem? e para quem? – continuamos a usar a cor de duas casas reais européias; continuamos a ser cordialmente monarquistas. Isso mostra nossa relutância em acabar com certas corjas que se comportam tal-qual – senão pior – que famílias reais.

Não há Bilac que salve o nosso pavilhão da Justiça e do amor.

269. A Consciência

2006-02-26T21:02:00.000-03:00

Por Joan Manuel Serrat.
(Tradução dedicada à Camila)

No-la endossam desde a infância
É partidista e desproporcionada.
Complemento do pecado
e do remordimento,
não nos deixa dormir em paz e nos tira a vontade.

Nos amolda a um roteiro convencional
onde quase nunca somos protagonistas.
A consciência, senhores,
nos faz esconder nos sótãos
o que deveria estar na vitrina.

Nos seria suficiente o respeito, a sinceridade
e um pouquinho de benevolência.
Porém, nos penduram, sem alguma necessidade,
o peso da consciência.

É de todo anticonstitucional.
Fomenta a mentira e aliena.
Não nos deixa mover
com espontaneidade.
A quintacolunista do sistema.

Leva-me pelo caminho das pedras.
Não pode deixar-se estar, de passar fatura
nem de beliscar-me os dedos
quando estamos a trocar figurinhas
que a mim me faltam e tu tens repetidas.

Nos seria suficiente o respeito, a sinceridade…

De fora mandam leis e regulamentos
e de dentro ela completa a bronca.
Isso não pode ir bem.
Logo em seguida vê-se que
alguém quer fazer entrar a chave pelo lado errado.

E quem deve estar por trás de tudo isso?
Que nos confunde as necessidades e os vícios?
Libertemos os sentidos
e, como diz a polícia
investiguemos quem deles aproveita.

La consciència (1984)

Ens l’encolomen des de la infantesa.
És partidista i desproporcionada.
Complement del pecat
i del remordiment,
no ens deixa dormir en pau i ens treu la gana.

Ens emmotlla a un guió convencional
on gairebé mai som protagonistes.
La consciència, senyors,
ens fa amagar a les golfes
el que hauria d’estar a l’aparador.

N’hi hauria prou amb el respecte, la sinceritat
i una miqueta de benevolència.
Però ens pengen, sense cap necessitat,
la llufa de la consciència.

És del tot anticonstitucional.
Fomenta la mentida i aliena.
No ens deixa bellugar
amb espontaneïtat.
La quintacolumnista del sistema.

Em porta pel camí del pedregar.
No se’n pot estar, de passar factura
ni de picar-me els dits
quan estem canviant cromos
que a mi em falten i tu tens repetits.

N’hi hauria prou amb el respecte, la sinceritat
i una miqueta de benevolència.
Però ens pengen, sense cap necessitat,
la llufa de la consciència.

De fora manen lleis i reglaments
i de dins ella completa la «bronca».
Això no pot anar bé.
De seguida es veu que
algú vol fer entrar el clau per la cabota.

Què hi deu haver darrera tot això?
Qui ens confon les necessitats i els vicis?
Alliberem els sentits
i, com diu la policia,
investiguem els qui en treuen profit.

268. Sábado de carnaval

2006-02-25T19:02:00.000-03:00

Prometo que passo a gostar de carnaval, quando qualquer uma das escolas de samba fizer um samba-enredo em homenagem ao compositor Mikhail Ippolitov-Ivanov, baseado nos Esboços Caucasianos, suíte n.º 2, Ivéria. Prometo que passa a ser a escola do meu coração.

À tarde, apelei para o já tradicional cochilo pós-almoço. Dificilmente sonho durante esses cochilos, mas hoje, tive uma seqüência de sonhos sem imagem, como se fosse uma emissora de rádio; e realmente eram peças publicitárias para rádio. Sei que foram várias, com jingles e tudo mais, mas só me lembro de uma com nitidez: Emburrar, chorar, berrar… por que tão poucos termos? No Grande Dicionário [não me lembra o nome] você encontra mais de 640 formas verbais para descrever o seu mau-humor com precisão. Compre já o seu Grande Dicionário [?]. Já nas livrarias. Nem nos sonhos tenho paz.

267. Um trecho de uma biografia

2006-02-24T08:44:00.000-03:00

D’A retalhada biografia do Vô Pepe, trabalho-em-andamento.

[...]

Porém, a inépcia escolar e a chuva não impediram que ele servisse o exército da Espanha republicana, um bom período de tropa, mas não sei bem exatamente quanto. Sei que o mandaram servir à pátria bem longe de casa: da sonolenta e verde Galiza, foi mandando para o Tânger, o Marrocos Espanhol. Fez a travessia do braço do Mediterrâneo entre Cádiz e Ceuta com diversos outros recrutas na mesma situação dele, desalojados da Espanha inteira e chutados para o Marrocos Espanhol, a ficar de guarda contra uns tuaregues que não entendiam o que era a Democracia e o federalismo republicano espanhol e muito menos a língua de Cervantes. Evitavam juntar muitos de uma só região, então, havia no máximo três ou quatro de cada uma, mas de cidades bem distantes: um outro galego, uns três viscaínos, um catalão, um andaluz, um valenciano; isso do grupo mais próximo, pois é impossível conhecer todos os companheiros de viagem de uma embarcação militar que tem mais de 500 passageiros e com a colaboração do ruído de motores e do próprio mar.

A certa altura da travessia, anunciaram – uns dizem que foi um companheiro de viagem, outros dizem que foi o capitão ou tenente pelo alto-falante da barcaça: «Homens! A estibordo… sim, a estibordo, há algumas léguas, está o nosso rochedo, a nossa coluna de Hércules, que pertence à Espanha, mas é usurpada pela pérfida Albion: Gibraltar, Espanha irridenta! ¡Viva España!». Acreditando que tenha sido o tenente-capitão, nesse momento, cessou o chiado dos alto-falantes e o ar marítimo não encontrou uma tropa, mas umas duas, três centenas de homens perplexos, interrogando-se em silêncio, sentados no tombadilho. Alguns levantaram de improviso e correram à murada direita, aos gritos de ¡Por España! e, puseram-se a dar sonoras e grossas escarradas no mar, como se estivessem a guardar aquele muco há semanas para aquele simples ato. Logo, se levantaram vários homens e logo todos estavam à beira da murada, escarrando no mar. Evidente que com o peso de trezentos, duzentos homens, a embarcação começou a inclinar perigosamente para o lado direito. Alguém avisou, ou berrou, ou foi o alto-falante: «Voltem! Pra trás! Pra trás!» Percebendo a inclinação do barco, alguns se precipitaram a voltar, outros, junto da murada, terminaram ganhando um banho-de-mar. Assim, o frenesi patriótico terminou com uns recrutas molhados, uns outros tantos prensados, umas pernas rotas e um soldado ranzinza que observou tudo sentado sobre um rolo de corda.
[...]

266. Desafio

2006-02-23T13:16:00.000-03:00

Bem, a cara Sem Cantigas desafiou-me com um jogo de imagens. Então, vejamos como me saio, fiz como pude (só não saberia dizer o que é o invulgar ao qual você se refere). Mantenho os títulos em inglês, tal-qual os encontrei.

1. The age you'll be on your next birthday:2. Your favourite colour:
3. Your middle name (considerado sobrenome/apelido):

4. The place you lost your virginity:
(«...mas mudemos de assunto, sim?»)

5. A bad habit of yours:
6. Your favourite fruit or vegetable:
7. Your favourite animal: 8. The town you live in:9. Your last name:
10. The one(s) you love:
(esse também está difícil)

Aí está tudo.

265. Conselhos para pais

2006-02-22T14:48:00.000-03:00

Escutado, traduzido e transcrito de Consejos para padres, dos Les Luthiers (áudio disponível nos emules da vida).

Agora… recebemos um tema que é motivo de muitas consultas, por parte das mães… os pais; digo, e os pais: as perguntas das crianças. Principalmente aquelas um pouco delicadas, por exemplo, a famosa «como nascem os bebês».

Às crianças sempre se deve dizer a verdade; e evidentemente algumas vezes elas podem não entender. Então, há maneiras mais pedagógicas de explicar, pode-se dizer, por exemplo «Vê, fulaninho, como mamã e papá se querem muito, papá presenteou-a com uma sementinha, e essa sementinha germinou, cresceu e depois de nove meses se transformou num formoso repolho onde te deixou a cegonha que te trouxe de Paris».

Às crianças sempre deve se dizer a verdade. Às crianças, não se deve assustá-las com monstros ogros e temíveis personagens imaginários… é melhor lançar mão de coisas mais reais: o lobo, uma aranha, uma boa víbora… parece inacreditável que haja mães, hoje em dia, em pelo século deze… deze… vinte! que digam aos seus filhos coisas, como por exemplo: «Escuta, sicraninho! Se não tomar toda a sopa, chamo o homem-do-saco!». Lamentável…! E pode ser que tampouco o homem-do-saco queira tomar a sopa…

Às crianças sempre se deve dizer a verdade. Se deve explicar-lhes as coisas, para que entendam os motivos, as razões; e depois, às crianças, principalmente os menores, são seres pensantes, e logo podemos dizer que são seres humanos. E por isso se deve explicar-lhes as coisas com paciência, com carinho, por exemplo, o típico caso: «Beltraninho… já é meia-noite, querido, está um pouquinho tarde, e nós temos de acordar cedo, e você tem de acordar cedo… e amanhã temos de levantar cedo para trabalhar… entende o que te estou explicando?… quer dizer, querido, se agora você não for dormir… eu te arrebento…».

Às crianças sempre se deve dizer a verdade.

264. Sono

2006-02-20T13:14:00.000-03:00

(esse texto foi escrito há uns meses atrás, está sem revisão, mas combina muito com o dia de hoje)

Os relógios – três, eram três dentro do pequeno quarto, sincopando o estado dos ponteiros; três por segundo. Qualquer um ficaria louco, mas ele, ali, deitado na cama não. Tem um sono monolítico; quebraria uma barragem com ele; estava ali, imerso na escuridão da noite ainda não finda e nos tique-taques dos relógios, envolto fortemente nos cobertores, quando um dos mecanismos, o mais próximo, quase à cabeceira da cama tocou; o toque irritante dos despertadores electrônicos; rapidamente uma mão emergiu do escuro e acendeu o abajur, transbordando o quarto com uma luz estúpida e cegando por um segundo os olhos ligados à mão, e co-autores da façanha de ligar o interruptor.

Desanuviada a vista, desligou o despertador. Sentou-se à beira da cama e praguejou algo incompreensível; eram cinco e meia. Não que fosse excessivamente cedo, era simplesmente o horário de todo dia – útil, de fim-de-semana ele tinha o luxo de dar-se algumas horas a mais de sono. Era o horário de todo dia. Acostou-se à janela e percebeu, ainda tonteado pelo sono, que nos andares de baixo havia já movimento; largou da janela e de pijama – qual pijama? aquilo era só roupa velha – caminhou até o banheiro. Acendendo a lâmpada, deu de cara com o seu rosto cretino, relativamente inchado pela noite de sono, avermelhado, olhos também avermelhados. Examinando-se, soltou um grunhido ou talvez um gemido, nem ele mesmo sabe o que fez; chegou à conclusão que precisava de um banho, talvez para conseguir quebrar a pétrea rotina, que parecia todo dia imutável como o céu é azul. Ele geralmente tomava banho à noite, logo que chegava; morria de nojo do jornal que trazia todos os dias sob o braço, embora não conseguisse parar de comprá-lo, sujava as camisas. Com o tempo, as camisas ficavam acinzentadas sob o braço esquerdo.

Deixando a água fria cair sobre si, fazia as perguntas de todo-santo-dia: os malditos porquês que lhe infestavam a mente tal-qual uma casa velha tem baratas; mas hoje, particularmente hoje, estavam mais cheios de arestas; cortavam, eram dolorosos – baratas niqueladas!

Enxugou-se de má-vontade e o sono quase o fez estatelar-se contra o cesto de roupa suja. Dez para seis, devidamente vestido – calça, camisa, sapato, gravata – aproximou-se do fogão para aquecer o leite e lançou um olhar ao horizonte que se lhe abria amplo diante da janela – afinal, essa pocilga tem de ter alguma vantagem. O sol ainda não tingia de azul-claro o horizonte; certamente estava nublado e o dia seria uma geladeira. No andar de baixo, a vizinha já se esganiçava com as crianças e deixava cair diversas panelas entre berros absurdos. Ele sempre se aborrecia com aquele festival, todo-dia pela manhã era a mesma coisa; atribuía o escândalo e a falta de educação à origem regional diversa, eram migrantes. Sentou-se à mesa, o relógio de parede da cozinha – o quarto – marcava seis cheias. Nada do dia clarear; certamente estava muito nublado. Do andar de baixo, a mulher das panelas – ele nem sabia seu nome – gritava com o marido, arrancando-o da cama aos berros; só se entendia a palavra janela, ela queria que ele visse algo pela janela; tomava altura a sua voz irritante de eunuco, pois certamente ele pusera a cabeça para fora – gente desclassificada.

Pesava, de xícara na mão, como pudera ter se enfiado num pombal tão infecto: vizinhos barulhentos e espalhafatosos, longe de tudo. E todo dia a mesma maratona, caminhar até o metrô – afinal, ele não tinha paciência de dividir espaço no bonde com aquelas pessoas – baldeações, um emprego revoltante e as lembranças amargavam-lhe a boca; os mesmos vícios, as mesmas grosserias, parecia que os incidentes no metrô o perseguiam; hoje alguém passava mal no vagão e era necessário que o serviço de segurança viesse prestar os primeiros-socorros e se formava aquela roda de gente, ele sempre teve um profundo nojo por essa fixação mórbida que a grei tinha por desgraças e similares; ou às vezes, dois boçais que se haviam esbarrado por acidente começam a pegar-se na plataforma, necessitando também da intervenção da ordem constituída, não tão afavelmente. As mesmas decepções, anos seguidos, as mesmas rejeições, sentia-se simplesmente um pedaço de madeira, na melhor das hipóteses um autômato. O tempo tolheu-lhe as reações: antes indignava-se, ficava nervoso, batia os pés contra o chão; agora não, um torpor envolveu-lhe os dias, fica somente pensativo, com a cabeça apoiada nas mãos, a xícara de leite, como se contasse os azulejos da cozinha, enquanto sua mente lhe apresenta as velhas imagens, as velhas e amargas lembranças.

Nesse devaneio figadal imergiu-se, e de improviso despertou de sopetão com gritos. Levantou-se abruptamente e derrubou a cadeira com o impulso. Que era aquilo? Parece que os vizinhos saíram todos ao quintal do prédio e conversavam exaltadíssimos; ouvia-se a palavra Deus repetida com uma insistência irritante. Mas o que queria aquela gente? Ainda estava escuro e eram… eram dez para as oito! Cochilara. Mas não era possível que fossem dez para as oito. Estava noite ainda! Pôs a cabeça pela janela do quarto; todos os inquilinos estavam no pátio, pareciam assustadíssimos. Ele mesmo foi preso pela sensação de que algo estranho estava acontecendo, embora pouco se importasse com a reação da vizinhança. Os vizinhos o viram pela janela; encabulado pelos olhares, inventou uma desculpa: «o meu relógio atrasou, será que vocês têm horas?». «Nhor-não; atrasou não, são quase oito horas mesmo…». «Como são quase oito horas?! Vocês enlouqueceram? É noite! Na melhor das hipóteses são oito da noite, e aí seria bom, pois eu poderia dormir…». O velho de roupão, do pátio continuava, gesticulando: «Não, não! O sol não nasceu!». «Vão dormir, vocês todos precisam dormir! Isso só pode ser histeria colectiva!». Fechou a janela. Mas, de fato, eram oito em ponto e, tecnicamente ele estava atrasado. Começou a ouvir gritos esparsos, de longe. O sol não nascera: era verdade, verdade efetiva e palpável. No instante dessa constatação, bateram à porta; e quem seria no meio do caos? Abriu a porta: era a carola do primeiro andar, de véu e paramentada com escapulários, crucifixos e empunhado uma cruz de marfim. Berrava: «Seu Lopes! Acabou! É o fim! Vamos, estamos de vigília no saguão do prédio!». Ele mediu a velhinha assustada de cima a baixo. «Reze por mim, eu não posso!» e fechou a porta. A velhinha ainda insistiu e berrou umas três ou quatro vezes, mas desistiu berrando que Deus tivesse piedade da sua alma malvada e desceu para juntar-se à vigília e encomendar a sua própria alma a Deus.

A primeira reação dele foi uma ameaça de pânico: santo Deus! Talvez fosse o fim do mundo correu instintivamente até a geladeira – talvez se comesse, sobrevivesse ao cataclismo – parou diante do aparelho. Mesmo se o mundo não acabasse, ficaria tudo às escuras, logo a temperatura cairia a níveis mais-que-siberianos e seríamos dizimados pelo frio e pela fome. Apoiou-se na geladeira para não perder o equilíbrio. De fora, ave-marias e pais-nossos ecoavam de todo o canto, como se o mundo tivesse se convertido num templo imenso; aquelas velhas desdentadas comendo seus terços. Era o caos, simplesmente o caos estava ali, inexorável, entrando sem bater e deitando no sofá com os sapatos sujos. Ele sentou-se no sofá. A idéia do caos o perseguia, o caos, o caos, as pessoas correndo e trombando-se umas contra as outras pela rua; os profetas do Apocalipse provavelmente estariam exultantes, fazendo tilintar suas sinetas: eu disse, eu disse. O metrô certamente estava parado e seria o caos chegar no trabalho… mas que trabalho? E tudo se tornou claríssimo na sua mente, tanto que mesmo com os rumores incessantes do mundo externo, despiu-se, vestiu o pijama – qual pijama, homem-de-deus? – e voltou para a cama; adormecendo profundamente.

263. Espanha de charanga e pandeiro

2006-02-18T13:01:00.000-02:00

Joan Manuel Serrat tem um disco, dos seus primeiros, chamado Dedicado a Antonio Machado (1969); Serrat em linhas gerais é todo bom, não há nada desprezível em sua longa discografia, mas esse disco destaca-se entre todos, tanto pela música quanto pelas letras, e, como o nome indica, é dedicado a Antonio Machado que algum tempo depois, descobri ser um poeta andaluz. Deixei de lado tal informação, tanto em conteúdo quanto em importância, até que nessa última semana, quando lia os Cadernos de Lanzarote II, de José Saramago, dou de cara com citações sobre Machado, que acabaram por reacender a minha curiosidade. Sempre preferi a prosa à poesia; certo que me aprazia também a poesia: Drummond, Bandeira, Leopardi, mas nunca tinha conseguido escolher um por predileto.

Tamanha curiosidade, que me abreviei o máximo que pude o almoço de ontem e pus-me à biblioteca da Faculdade de Letras, a garimpar algo; evidente que o famoso sistema de busca electrônica de livros da Universidade pouco ajudou – sempre o achei excessivamente falho – e fui obrigado a procurar algo do jeito de mais gosto: garimpando nas estantes; como já sabia onde ficavam as partes de literatura espanhola, lá fui e comecei a procurar; primeiro apareceram uns livros de crítica e uns trabalhos sobre poeta, e eis que, desvela-se numa prateleira escura e poeirenta toda a obra completa de Antonio Machado. Puxei um volumezinho compacto, encadernado em verde, impresso en los talleres de Printer industria gráfica, sa de Sant Vicenç dels Horts, el día 25 del mes de Noviembre de 1982. Uma leve folheada já me foi suficiente para identificar várias das letras contidas no disco de Serrat, como o profético Proverbios y cantares, LIII:

Ya hay un español que quiere
vivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

Ou o começo de El mañana efímero, presente tanto em Serrat, na última faixa, - onde se mescla com a Parábolas, III – ou em Poema de emerxencia para Antonio Machado, de Xerardo Moscoso onde também é recordado, em galego:

A terra da charanga e dos pandeiros […]

Que vem de:

La España de charanga e pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María,
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
[…]

E a Parábolas, III:

Érase de un marinero
que hizo un jardín junto al mar,
y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor,
y el jardinero se fué
por esos mares de Díos.

Por ora, os meus conhecimentos sobre o poeta andaluz resume-se a umas poucas leituras, as quais pretendo aprofundar, e me parece muito válido conhecê-lo. E a poesia conjugada com música, já se sabe o ótimo resultado que dá.

262. Tio Anacleto

2006-02-14T22:07:00.000-02:00

Em verdade, era tio-avô, mas ninguém chama tio-avô pelo título de parentesco devido, acaba virando tio tão-somente e ele faz-se distinto dos tios irmãos de pai e mãe pela idade mais avançada e pelos cabelos brancos. Tio Anacleto era meu tio-avô, tio do meu pai, irmão do meu falecido avô; hoje também tio Anacleto faz parte do grande clube dos que se foram.
Em vida, era uma personalidade assaz controversa, trabalhara como carcereiro na Polícia Civil durante os Anos de Chumbo; que histórias não teria para contar. Talvez lhe impusessem o silêncio, talvez torturasse os presos também, do que não duvido, pois quando excedia a cota na bebida, tornava-se violento. «Violento», diziam as mulheres da família; na verdade, segundo algumas outras testemunhas, nas maiores exaltações etílicas, punha-se a berrar uns palavrões e quebrar uns copos, coisas de bêbado. Não me parece que tenha socado a esposa ou espancado algum dos filhos.
Depois que se aposentou da Polícia, dedicou-se profissionalmente àquilo que tinha como passatempo: a eletricidade; tornou-se um eletricista autodidacta e de mão-cheia, talentoso realmente. Calculava resistências e metragens de fios sem o mínimo esforço e conseguia fazer com que você visualizasse todo um circuito pronto sem a mínima necessidade de papel. Disjuntores, fios, lâmpadas, fusíveis, literalmente faziam sentido quando citados pela sua voz rouca e pausada. Gostava tanto da eletricidade que quando ia testar a voltagem dos fios, nunca usava daquelas lampadinhas que usamos nós – que se acende fraco é 110 volts e se forte 220 -, simplesmente molhava os dedos com saliva e os punha nas partes desencapadas dos fios e assim revelava a voltagem à petrificada assistência, caso houvesse.
Quando meu pai construiu a casa onde moramos, ele propôs-se a realizar a parte elétrica; e fê-lo com tal primazia, que nunca, em mais de vinte anos, tivemos um único aparelho queimado pela voltagem e nas poucas vezes que a rede elétrica teve alguma oscilação perigosa, os disjuntores estalaram, livrando tudo do perigo. Nunca se queimou um único fusível.
Trabalhava com a sua paixão sempre levemente embriagado, mas com os anos, tornou-se um bêbado amável e deixou de lado os arroubos que o caracterizaram; estava sempre levemente avermelhando e cheirando a aguardente, com a barba branca a despontar-lhe pela cara como se fossem os espinhos de um cacto. Acrescente-se ainda o inseparável cigarro no canto da boca, Continental – como me parece que era o único cigarro que existia antes da Abertura Econômica, pois quase todos o fumavam. «Não sei como não explode!» ouvi minha mãe comentando certa vez, «bebe feito uma esponja». Tio Anacleto não morreu explodido e muito menos eletrocutado – como previram certas línguas ferinas – e nem o tão preconizado tombo, visto que ele ia fazer as instalações elétricas e eventualmente para tal, trafegava por calhas, telhados e beirais, mas morreu agonizando, preso a uma cama, dominado por um câncer pulmonar que se alastrara pela coluna vertebral.

Nota à postagem 260
Um erro de tradução acabou por trazer um novo conceito, uma nova categoria. La noia que s'ha posat a ballar do Serrat, traduzi o título da música erroneamente, acabei por ser induzido pelo italiano, idioma no qual noia quer dizer tédio, fastio. Então, o enfado que se pôs a bailar, o enfado dançante passa a ser um conceito puramente venardiano, se é que posso adjetivar-me desse modo. Noia em catalão significa criança pequena, mocinha impúbere, ou mocinha púbere que inda mantém sua virgindade, segundo o excelso Dicionário do Instituto de Estudos Catalães.

261. Compras

2006-02-11T16:49:00.000-02:00

Voltas em lojas e supermercados confesso que é uma actividade que não pertence às minhas habituais e muito menos às minhas preferidas, ainda mais com o tempo chuvoso de hoje. O transtorno das poças que se formam, abissais, nas calçadas e as varetas quebradas dos guarda-chuvas.
Não obstante a chuva, hoje foi o dia de adquirir uma geladeira, em substituição à nossa velhinha, azul-celeste de fábrica, com 26 anos de serviços prestados a uma família que ela viu formar-se e crescer; mas paremos por aqui, pois sentimentalismo para com electrodomésticos não é absolutamente o que sinto e muito menos o que quero passar.
A busca ao novo modelo em si durou pouco. Com uma pesquisa anteriormente realizada, já sabíamos onde seria comprada a bendita da geladeira. Mas fui às compras com duas mulheres, minha egrégia genitora e minha caríssima irmã, ou seja, um giro panorâmico pelo shopping seria inevitável: duas horas olhando com enfado vitrinas uma depois da outra, andando por inércia. A um momento, passamos diante de uma loja de bolsas e umas malas chamaram-me o olhar, por serem aparentemente fortes e a bom preço. Viajo pouco, mas uma mala daquelas sempre faz falta.

— Olha, mãe... que mala boa!
— Hum... é, pois bem, parece grande, não...
— Sim, sim... cabe tudo aí dentro... até o Cristo.
A menção ao Cristo foi absolutamente acidental.
— O Cristo...? - voltou-se a minha mãe.
— Sim, sim... mas picado, certamente...
Depois disso, demos de ir ao supermercado e correndo a vista pelas gôndolas, dou de cara com uns bonecos, daqueles que se dão aos infantes, de borracha, dentro da sua embalagem que consiste num cartão grande e um plástico mais forte que envolve o cartão e tem uma «bolha» no formato do boneco. O formato dos bonecos chamou a minha atenção, havia algo de estranho. E realmente havia. Os bonecos todos eram de uma série chamada O Exército de Deus (em letras garrafais como se fosse o nome dum desenho animado) e havia reproduções à moda de desenho animado de personagens bíblicos: Davi e Golias (nota bene, na mesma embalagem), Adão e Eva (com umas horríveis folhas de parreira sobre a genitália que estão mais para folhas de câmanho e a Eva ainda conta com um adicional não previsto nas Escrituras, uma espécie de soutien, para que se mantenha o decoro entre a petizada evangélica) e finalmente, Noé, acompanhado duma pequena arca também em borracha, mas desproporcional ao tamanho do boneco. Juro que saí do mercado um pouco aturdido.
E para finalizar a jornada de alvissareiros acontecimentos, apesar de já termos comprado a nova geladeira, olhávamos por curiosidade algumas outras expostas no mercado, umas que pareciam uns foguetes de tantos botões e apetrechos. Eu abrira uma e olhava suas divisórias interiores, aquelas grades, locais próprios para colocar ovos, garravas, verduras, tudo explicado graficamente no interior do aparelho por pequenos ícones, um representante uma garrafinha, outro representante uma minúscula cabeça de repolho - conclusão inclusive, à qual cheguei depois de alguns minutos de atenta observação. Junto de nós, havia ainda um casal a olhar as geladeiras ali expostas. Ex machina apareceu um vendedor - se houvesse fumaça, eu diria que foi uma brincadeira muito da sem-graça da Providência Divina - apareceu o vendedor e acostou-se ao casal, particularmente à jovem senhora:
— Eu posso lhe ajudá-la?
Eu a dois passos, apesar do meu português atrofiado - mas que me esmero em poli-lo todos os dias - quase tive uma síncope e olhei aterrado para o vendedor, acho que um olhar semelhante àquele que seu faria se um dos refrigeradores tivesse tombado sobre mim. Certamente ele percebeu o meu olhar, mas o interpretou como lhe aprouve:
— E o senhor, precisa de alguma informação?
— Eu? - perguntei acordando do pasmo; e apesar de estar fuçando nas geladeiras, não consegui dizer nada que fosse menos convincente:
— O senhor sabe onde estão as meias?
Ele olhou-me um pouco assustado e disse que estavam nos têxteis e não junto dos electrodomésticos. Apesar da absurda colocação pronominal, a primeira conclusão lógica do dia.

260. O enfado pôs-se a bailar

2006-02-10T12:21:00.000-02:00

Conheço meus amigos e conhecidos. Certamente dirão que estou a expor-me demais com essas fotografias; mas a coincidência desses distúrbios ridículos a respeito das charges de Maomé (1) e o meu estado de humor com tal, renderam uma foto quase antológica, tirada ontem pela Júlia às escondidas (por que não vi).

E voltando às caricaturas, muito me aprouve a posição do primeiro-ministro dinamarquês - eu que sempre achei a Dinamarca um estado um tanto quanto inócuo (quase como a Suíça), mudo de opinião. Em compensação, o servilismo do premiê polonês enojou-me.

Definitivamente, como diz aquela música do Serrat, o enfado pôs-se a bailar.

(1) Maomé, não Muhammed, Folha de São Paulo, jornal entreguista!

259. Uma de múltipla escolha

2006-02-09T13:20:00.001-02:00

Quem você acha que é o egrégio senhor da fotografia que se segue:

alternativas:

a. António de Oliveira Salazar (a faixa é verde e vermelha, certo?)
b. Getúlio Dornelles Vargas (tem um quê...)
c. Juan Carlos I, rei de Espanha (parece rei...)
d. Dom Luís, chefe da Casa Imperial Brasileira (como?)
e. Príncipe Alberto de Mônaco (bem... é meio calvo...)

Respondam nos comentários.

258. Letávia - IV parte

2006-02-05T21:30:00.000-02:00

Ao Jefferson, que me cobrou da aparente inactividade.

IV

Rua da Avícola, próxima da praça Czernoczékow; paralela à praça, duas quadras para cima. Aí há uma agência, a Agência Matriz do Banco Popular e Nacional - Naradnaja i Gassudrastvénnaja Banka, mais conhecido pela abreviação Nagoban -; banco estatal para diversas coisas: fomento à agricultura, empréstimos pessoais para pequenos negócios, para compra de armas - isso desde que a legislação «nacional e oclocrática» permitiu ao cidadão letavo possuir armas desde que pertencesse a uma das seis milícias nacionais voluntárias -, e algumas outras coisas. Mas a maior e excelsa função desse banco era a concessão de fundos espontâneos para os parlamentares, assessores de ministros, ministros, pessoas fidedignas e digníssimas indicadas por outras igualmente excelsas e desconhecidas, mas muito poderosas e generosas.
No térreo do prédio da rua da Avícola, o interior da agência era escuro; móveis e gradis de madeira escura, o odor predominante era da madeira. Logo na entrada, umas mesas e por detrás do gradil algumas outras, destinadas aos supervisores e no fundo, o gabinete do gerente e a porta da Tesouraria; num canto os dois elevadores para acessar os seis andares do colosso de tijolos, inclusive o Departamento de Emissão, responsável pela emissão das coroas letavas e também o gabinete do Presidente do Banco, que é de indicação do Ministro das Finanças.
Além da Agência Matriz, o grande Banco possuía outras sete: uma no bairro belavodense de Czétiry Dómoj, outra, já no último distrito da cidade antes da campanha, o de Tjevánnaja; e mais quatro em quatro cidades letavas - visto que o país todo era dividido em dez cidades mais a capital -: Njemántsk, Brátska, Narádna e Czernavoda. Trabalhar na Matriz, na Capital era a vontade suprema de todos os funcionários alocados fora da capital, sonho de realização pessoal. «A vida está na capital», disse certa vez um Auxiliar de Escrita, «aqui em Brátska, em meio aos porcos desses vilãos imundos, que se pode esperar? Só vêm fazer empréstimos para que os porcos não lhes morram de fome. Outro dia, um suinocultor de Bela Bystrica, ali, um distritinho rural da cidade, veio pagar-me a parcela do empréstimo, coisa de umas 200 ou 250 coroas, em lingüiças. Eram uns vinte quilos. Eu não podia aceitar o pagamento: "senhor, não temos cofre refrigerado", argumentei, "fora que pagamento em gêneros, somente com autorização da Matriz". É, aquela droga daquele decreto, droga não, perdão; aquele infeliz decreto sancionado pela Dieta, que permite que os agricultores e criadores paguem duas dívidas em gêneros. O resultado foi que homem saiu emburradíssimo, pois eu lhe disse que precisava de autorização da Matriz e que demorava uns dois, três dias. "Até lá toda essa lingüiça vai estragar!" rebateu o homem exasperado, "eu não tenho geladeira!". Eu, Dima e Andrei fizemos uma vaquinha e compramos as lingüiças, pois o homem começou a espumar de raiva e disse que nos ia denunciar como traidores, falar que nós não tínhamos feito a tropa; o que é facilmente desmentido por documentos, os nossos, mas até conseguirmos fazê-lo, seríamos exonerados e exonerariam as nossas cabeças dos nossos corpos; então nós três compramos todos aqueles quilos de lingüiças do camponês; e como toda comida da região da Falha Norte, extremamente apimentada; fiquei dias, quase duas semanas comendo lingüiça e chorando à mesa por causa da pimenta; não agüento mais, por isso pedi transferência para Belavoda, para qualquer uma das três, Matriz ou as de bairro. A campanha me enoja!».
Havia ainda um sonho maior ainda, a agência no exterior a agência de Bautzen, na Alemanha.

Para quem não conhece quem escreve esse monte de asnidades (afinal, não consigo pôr a fotografia no perfil do Blogger, pois ela deve estar alocada em algum outro servidor). Um abraço a todos.

257. Eu quero que a sua mãe vá pro inferno!

2006-02-03T13:29:00.000-02:00

Será que ela fica olhando o dia todo?

256. «Manda três brejas pro doutor Lênin!»

2006-01-28T19:30:00.000-02:00

Bares Estatais Venardos. Do povo para o povo.

255. Dois pensamentos com sapatos

2006-01-27T09:03:00.000-02:00

I. Não há nada mais violento e ofensivo do que descalçar o sapato e lançá-lo sobre alguém. Dois em um: ofensa física e moral.

II. É difícil manter a dignidade com os sapatos encharcados.

Faixa bônus: III. Meias dão óptimas mordaças.

Caça-tonto: sapataria na Vila Madalena, sapatos alemães de cromo, sapateiro, vendo bota ortopédica a bom preço.

254. De próceres e próteses

2006-01-26T08:32:00.000-02:00

Nosso pobre Marechal Deodoro não anda lá muito cotado. Tão mal cotado, que uma companhia de ônibus da Capital mudou seu nome, talvez para que soasse melhor; na tabuleta de um dos ônibus que vai da zona Oeste para o Centro, lia-se, «via Marechal Teodoro».

Cata-tonto: Proclamação da república, tratamento caseiro para apendicite, aprenda inglês dormindo.

253. Andaluzes, levantai-vos!

2006-01-24T13:35:00.000-02:00

La bandera blanca y verde
vuelve, tras siglos de guerra,
a decir paz y esperanza,
bajo el sol de nuestra tierra.

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
¡Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad!

Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos
hombres de luz, que a los hombres,
alma de hombres les dimos.

¡Andaluces, levantaos!
¡Pedid tierra y libertad!
¡Sea por Andalucía libre,
España y la Humanidad!

Áudio MP3 do sítio da Junta de Andalucía.

P. S.: não sei se é impressão minha, mas a música tem umas inflexões bem mouriscas.

252. De Darwin e de louco todo o mundo tem um pouco

2006-01-23T08:20:00.000-02:00

O ser humano distingue-se dos outros animais pela sua incomensurável e ímpar estupidez; e também pela capacidade de criar e reproduzir asneiras de grande magnitude.

Quem canta, seus males espanta: de boig tothom té un poc, estatuto da Catalunha em português, concurso público para auditor da Receita, fã-clube do Mário Soares.

251. Rolhoanálise

2006-01-21T22:30:00.000-02:00

«Para aquellos que tienen cerebro de corcho.»

Fui impregnado por uma frase, lida dos quadrinhos do Quino. Manolito referindo-se a Susanita: «¡Vaya! Yo creía que hoy había huelga de idiotas, pero parece que salieron a trabajar.» Lembra-me esta frase todo dia pela manhã, quando entro no metrô cheio. Afinal, não preciso ser razoável todo o tempo.

Pega-tonto: Toda Mafalda, Fidel, ese niño es antidemodratico, problemas con el año nuevo, el equilíbrio de los próceres, vacas voadoras.

250. Disparates antefinisseptimanais

2006-01-20T16:36:00.000-02:00

Como este meu sítio anda literalmente às moscas, fico à vontade para declamar os mais variados disparates sem medo de vociferantes críticas como, por exemplo, numa futura união político-monetária com a Argentina (é o futuro, não se esquivem!), seria plausível adoptar o galego como língua oficial, afinal é o que falam os argentinos quanto tentam falar português. As Malvinas, arxentinas; clama o viento e ruxe o mar!

Pega tonto: Falklands Islands, Buenos Aires, Marcha de las Malvinas, General Leopoldo Galtieri, Guerra do Paraguai.